ASTUR MORSELLA

ASTUR MORSELLA
Nacido en Mendoza, Argentina. Reside en Miami.
Cuando sólo tenía 20 años, creó en su provincia la revista literaria Voces,
junto con los hoy reconocidos poetas argentinos Fernando Lorenzo, José Oscar Arverás, Armando Tejada Gómez y César Mermet.
Radicado más tarde en Buenos Aires y mientras ejercía su profesión periodística, publicó sus poemas en el suplemento literario del diario La
Nación, del cual ha sido colaborador por más de treinta años.
En sus libros "Poemas y Parábolas" y "Cambio de Vida", ya publicados, así
como en los aún inéditos "Poeta en la India" y "Para Dulcinea", está
presente toda su búsqueda de una forma expresiva que sea síntesis de su
obsesivo interés en atrapar la vida y hacerla letra.
De "Poemas y Parábolas" dijo el matutino porteño La Nación: "Los temas del amor y la fe son desarrollados en esta obra con un equilibrio que alcanza por momentos imágenes donde la belleza está presente con su trasfondo luminoso". El diario Clarín, también de Buenos Aires, al referirse al contenido de "Cambio de Vida" expresó: "Este libro señala el camino soñado para una verdadera revolución: aquella en la que el hombre desciende hacia las profundidades de su alma".
Autor también de ensayos literarios y libros de relatos, Morsella se hizo
acreedor en l970 al Primer Premio Internacional de Ensayos otorgado por el Gobierno de la India por su estudio: "Gandhi y la Emancipación del Hombre", y en l994 al Primer Premio José Martí del Instituto de Cultura Hispánica de Houston, Estados Unidos, por su ensayo "Domingo S. Sarmiento, educador ejemplar de las Américas".
Indice
LOS QUE CREEN
Los tontos
Posible
Cambio de vida
Tiempo perdido
Derechos adquiridos

TRINIDADES
Opción
Lineal
Paz

CONFESIONAL
Quizá mañanana
Tú, Señor
Edad
Imposible
Siempre igual

MIOMITOS
Ciudad
Toca Pichuco
Humphrey Bogart

LOS JUSTOS
Gandhi
M. Luther King

JUEGO DE NIÑOS


LOS QUE CREEN
Los rayos del sol
no podían compartir el peso
de su conciencia,
de aflicción sin origen.
MALCOM LOWRY

Los tontos
I
Los que silban, los que en los caminos
llevan y traen la música, son los que en las noches
transitan todo el silencio sin barreras
y llegan como consuelo del alba hacia los otros,
los cansados de esperar el resultado de promesas
y de los besos que vieron en el cine,
final feliz entre el bochorno de las luces,
el acomodador y otra vez hasta el domingo,
sin siquiera silbar, ni llevar y traer algo
los que esperan.
II
Los que cantan, a pesar de algunos cantos o himnos
enarbolados antes o después de la batalla, los que son
voz mezclada entre sonidos leyes de las hojas cuchicheantes,
o balbuceos tiernos o brisas de las playas marginales,
los que memoran la piel morosa de los diálogos
y sus confluencias de alegría en el aire de las noches
cuando las bocas cierran bocas o son párpados
los que cantan.
III

Los que caminan sin ton ni son y viajan diariamente
al cielo que nos tienes prometido, y vuelven enseguida
confusos por las gentes en las calles,con la sorpresa
de que hay una ciudad y en ella semejantes,
los que se salen del cuadro y se ríen a destiempo
y ven estúpidamente amor en todas las cosas de la vida,
los que caminan asi o silban o cantan entre el ocio
como si el tiempo no tuviera dueño y nada que hacer
el salto en el espacio, las computadoras y el horario,
los que abundan de este lado, junto a los estíos y los árboles,
son los que andan sin saber para qué y sin embargo
silban bajo el cielo que nos tienes prometido
Sueños de los vivos y los tontos.
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Posible
Claroscuro
en playas tan femeninas
al sol, atareadas
ante el antiguo asedio
del mar,
el venerable señor
irascible y suave
de costa a costa...
¿Recuerdas
al buen mar que no hemos visto,
y a su playa distinta,
siempre la misma,
la playa que tu andar no ha pisado,
donde estuvo tu abrazo
rodeándome sin tu cuerpo
porque no estuvimos?
¡Qué inmenso fue
volver y volver en el sol
sin estar allí,
mientras el mar demoraba
su constancia azul
sobre las piedras, aquellas
a las que ahora volvemos,
sin haber ido!
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Cambio de vida
Uno se sale
se va
se huye
uno se parte
se corta en dos
se va dejando
caer
se cae
y está alegre
está bien
come despacio
y fuma
porque uno brota
otra vez
uno se junta
con uno
y cree
y es muy ingenuo
es poeta
tiene un mal saludable
sube otra vez
sube
y sube
y se sube a uno mismo
se mira desde fuera
porque qué cambiado estás
y esas cosas
que se dicen
cuando uno es igual
a uno
y son dos.
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Tiempo perdido
Ofensivas hay para negarlo
y para cercar su claridad
entre todos los árboles
muertos del destierro.
El enemigo es su constancia,
la agazapada cuchilla
se ve en la sonrisa
cotidiana de los otros
y eI desierto amarillo
rodea en vano al oasis
porque siguen puras las aguas
donde el amor bebe su violencia.
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Derechos adquiridos
Primeros adelantados
los poetas
la dejaron vacía
el oro se llevaron
el cuarto menguante
los plenilunios
Debussy
la piel firme y suave
de muchacha que tenía la Luna.
Después
encendieron la TV
en la noche
vía satélite
y con la guitarra
cantaron una balada
ingenua
sobre una muchacha.
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TRINIDADES
Opción
Decidir
Decir
Dejar
Renacer.
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Lineal
Medida
Método
Moderación
Morirse.
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Paz
Comprensión
Calidez
Comunión
Compañía.
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CONFESIONAL
Deja arder tu noche
y apágala sin guardar
ceniza alguna.

Quizá mañana
Entre confusiones
y desdichados, existe
un sosiego tenso,
que aún no han matado
los otros,
los que tú no ves
pero caminan suavemente
entre las flores
y el moroso susurro
de doradas sobremesas,
preparando noches
muy prolongadas, noches
sin guías ni estrella,
para que los demás
ignoren los ríos lejanos,
las palabras,
los compromisos lúcidos
de una lucha
que empieza a crecer
como un secreto
en un hombre,
que ahora mira como nace
el sol sobre las rocas.
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Tú, Señor
Señor,
Tú, que has visto al hombre
hurgar en el bosque como un lobo,
a la pirámide sin luz
bajo los ojos de los muertos
que la levantaron;
Tú, que has visto dar el beso
mil veces repetido
en distintos montes
y a incontables dioses,
Tú, que dejaste rasgar
las vestiduras
a los grandes desnudos
en los templos
y diste pan al amor
y pan al odio;
Tú, Señor,
que mil veces fuiste
la batalla final
y aquel suicida
que vuelca su razón
sobre flores primeras
y últimas flores.
Tú, aparente contemplador
callado,
dime:
¿hay quizá un tiempo inmóvil
para el hombre bueno?
¿O es llamado el niño
desde su primer morada,
a esperar el alba,
la orden, el vamos final,
la carga?
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Edad
a E.O.S.
A veces es el agua del río
la que aún pasa, sorprende y sigue
con todos los pies alados dentro,
y no hay ni un puente ni un salto
hasta esto de hoy, con los mismos
protagonistas del agua, detenidos
en el dique, amontonados.
Hazme un lugar en tu recuerdo,
camina sobre las piedras puntudas
y abandónate descalzo a desandar
la tierra, y huye, huye del balazo de sal
de los quinteros, mientras la siesta
se hincha en el sueño y las ciruelas.
Ahora, otra vez, demora el crecer
¿0 es que sirvió bajar de los árboles,
salir de saco, recorrer la vida
angustiada de los diarios
y mirar como ajeno el territorio
en que quedó solitario tu padre,
cuanto te fuiste?
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Imposible
“No se lo digan a los niños: la séptima pelota no existe”.
Romain Gary
Salto de los atletas frescos
entre los soles dorantes
¿para qué? ¿para qué, ideario
de la Vieja Pretensión del hombre,
si hasta el pincel cae vencido
como esa mueca que son los epitafios?
Desierto de nuevas páginas blancas
entre la hazaña madura de armar
las piezas deshabitadas de los mecanos,
escapándose la luz entre las hojas
finales de poemas sin vestir
o alborotando los colores pródigos
sobre telas asfixiadas de verdad,
porque la séptima pelota lúdica
de los malabaristas no ha nacido
y la aventura será infinita.
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Siempre igual
Las palomas
retornaron del sol,
desconocidas.
Una mano trazó un rio
con su dedo azul
y el desierto,
por fin, mojó
los devotos labios
en la luz clara del agua.
Lázaro, inmemorial,
unió las sombras
en su ancho sueño, mientras
las bocas hallaban su Pan
y el peregrino su estrella
en el camino.
Oh, la bella historia
del hombre, tan ignota
como un destino de golondrinas
y tan callada.
Milenios hemos probado
con la oración,
la dádiva y el tributo
a los astros y al mar,
a las aves degolladas
y al pez ceremonial.
Siempre las manos
en la prosternación serena
cuando la plaza arde
y enciende el único ojo
de la inmolada bruja.
La batalla, después
y antes, siempre fue
desigual para el soldado.
Por otros murió él
sobre el cuerpo de su hermano,
y la ballesta y la lanza
y el arcabuz y la metralla
fueron su danza,
la ronda triunfal en el campo
abierto de su inocencia.
La noche vuelve por su mar,
las pupilas por la luz,
las palomas retornan
del sol, desconocidas.
Ante el altar de incienso
se ha pagado el tributo
y las flores crecen
sobre el pecho muerto
del soldado, caído
de bruces
sobre la vieja cruz
de la victoria.
Ahora nadie quedará:
sólo la rata y el azufre,
entre la invisible
esquirla de los sabios nuevos.
El silencio y los amontonados
autos viejos, la basura y el viento.
Edades, juntas y muertas,
retroceden el tiempo.
Del horizonte surge
un dedo azul y traza el agua,
arrima los peces desorbitados
en las playas, los junta
para que brillen y saluden
al primer día.
Las palomas retornan
del sol, desconocidas.
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MIOMITOS
Ciudad
La poesía es la medicina de la Ciudad:
por ella sigue el oxigeno en la flor
y, entre las monedas, fisuras del amor
dejan pasar viajes, tareas y ternuras,
abulias y responsos, y el aire, el aire
encendido de la adolescencia, el canto
casi callado de los tangos y los pájaros.
Por eso no muere la Ciudad, ya tan yacente.
Es que algo la recorre como un túnel,
y es el hombre, solamente el hombre
el mismo que la llena y la vacía,
el que nunca aprenderá que los árboles
retienen troncos bajo los muros,
cerca de los antepasados y del agua
que invertirá su curso y será lluvia
un día muy hermoso de nuestra vida.
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Toca Pichuco
Ahora, conversando
entre sombras,
o bien parados
como ante Dios,
mientras todo
se pierde en nadie
y la nada baila
su Tibidabo azul
con cantor y orquesta.
Ahora toca Pichuco
y el templo hunde
en sus silencios
ruegos y creencias,
respetuosos rincones
de la noche, unidos
en comunión silbada
de recuerdos y de cosas
que nunca, quizá
nunca volverán.
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Humphrey Bogart
Promesas platinadas
atenúan la metralla de tus ojos
cansados de celdas y capillas,
insomnes en la guarida sin flor
y vueltos hacia adentro,
hacia cualquier ternura inconfesable
por tus hermanos caídos en el robo.
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LOS JUSTOS
Gandhi
No nos dábamos cuenta
que estaba con nosotros,
que era de luz,
de canto de la aurora.
No nos dábamos cuenta.
No nos dábamos cuenta
de su paciencia de árbol
y de su sabiduría
de mil ancianos juntos.
No nos dábamos cuenta.
No nos dábamos cuenta
de que era fuerte
como la obstinación
de no olvidar, y fecundo
como una promesa.
No nos dábamos cuenta.
No nos dábamos cuenta
que todo nuestro ser
era su ayuno, todo el odio
su lágrima.
No nos dábamos cuenta.
No nos dábamos cuenta
que todos los silencios
eran tu voz, todas nuestras
vidas tu muerte.
No nos dábamos cuenta.
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M. Luther King
I
La muerte, que busca
a los justos,
es la ingenua
enviada del odio.
Tras ella, crece el césped
sobre tumbas y tumbas,
para repetir el duelo
de bala y paloma.
Y el justo, otra vez,
se viste y sale
y habla en la tribuna,
mientras camina
hacia él un fuego
y lo mata,
aquí y ahora.
Pero tiempo del justo
es el Tiempo,
y en su pecho
la contradictoria bala
es semilla de nuevos
tallos, silenciosos
y altos, cada vez
más altos,
más altos.
II
Descansa en paz ahora,
Luther King.
El aire fresco
de los álamos disipará
de a poco la pólvora
y todo tendrá un sentido.
Luego, amanecerá.