Aute y más Aute

Es mi ínfimo homenaje.
Aute y más Aute.
Dueño y partícipe de mis peores noches.
El primero que me tomé de trago.
Me emborraché de él.
¡Ése "Anda" me eriza la piel!
Abro mis poros y supuran sus letras.

¡¡Aute es POESÍA!!

Nunca deberían dejarnos tan desnudos.
Tan solos.
La poesía es eterna,
nunca morirá,
pero jode verla marchar.

Hasta luego maestro.
Descanse.

¿Me puede hacer el amor otra vez?
Quizás mañana o pasado también.

 

Mensaje recibido.
Alto y claro.
Que de comienzo la guerra.
Ni un paso atrás.
Tenemos las armas y sabemos usarlas.
Retirada, ¡y un cuerno!.
Acabamos de llegar
y no nos vamos hasta que termine la batalla.

 

Muchísimas gracias por tu paso.
¡¡Salud para todos!!
Es mi único deseo.

Salud y poesía.

 

Salud para todos, no. Porque Aute la ha palmado. Entonces, él ha fallecido.
¿ Cómo va a tener salud ?
¡ Ah, te refieres a inteligencia emocional, para el espíritu !
Oh, y que no convulsione, de la rabia que le da estirar la pata.


Eso es. Emociones, bajo control. Que las vea venir, como un bañista en la playa, ante las imponentes olas del Mar.


Las emociones pueden revolcarnos.
Sí, y nos arrastran.
Pero ahí está el hombre, joven, aunque sobradamente preparado. J. A. S. P..





El hombre que se conoce a sí mismo.
Y calibra.
Gradúa.
Modera.


Su propio Foro. Su propio Fuero interno.

 

Aute nunca morirá porque es poesía.
Al igual que Federico y todo aquél ó aquella que te acompaña y da abrigo.
Son poesía.

Otros se creen poetas eternos y están del todo muertos.

¿Puedes cagar en otro baño?
Gracias.

 

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