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[b]MARÍA EMILIA CORNEJO[/b]

Tema en 'Poetas famosos, recomendaciones de poemarios' comenzado por 1jcarlos1, 4 de Diciembre de 2005. Respuestas: 1 | Visitas: 8080

  1. 1jcarlos1

    1jcarlos1 Poeta recién llegado

    Se incorporó:
    3 de Octubre de 2005
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    María Emilia Cornejo tenía 23 años en 1972 cuando se suicidó. Pocos sabían que era poeta, salvo quienes la conocían de cerca, alumnos y profesores de la Universidad de San Marcos. En su corta vida, en los pocos poemas que logró escribir, dio un vuelco a la poesía peruana escrita por mujeres. Es cierto que existe una tradición de mujeres que escribe poesía en el siglo XX, principalmente en los años veinte Magda Portal y, desde los años cincuenta, Blanca Varela. Y es verdad también que la poesía en manos de esas escritoras, y de unas pocas más como Carmen Ollé ahora o Rocío Silva Santisteban, es una escritura que sin proclamarse necesariamente feminista, reclama con fuerza el derecho de la mujer de tener un lugar importante en la sociedad. Pero es verdad también que la mayor porción de la poesía escrita por mujeres en todo el siglo XX ha sido una poesía edulcorada, repetitiva, poco creativa. María Emilia Cornejo tuvo, en este marco, el efecto de un rayo. Su poesía, cuando se difundió en los ochenta, pareció chocante. Y lo era porque se atrevía a trastocar los roles en la sociedad patriarcal, porque abordaba la inconveniente, y, hasta cierto punto, lo prohibido. Ese libro suyo, A la mitad del camino recorrido (1986), espasmódico, violento, balbuceante a ratos, era algo que no se había visto en décadas de poesía peruana. María Emilia Cornejo, "la muchacha mala de la historia", como dice uno de sus textos se ha convertido en la poeta paradigmática, de la segunda mitad del siglo XX.

    *-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-*-**-*-*-*-*-**-*

    [center:3788055dea]Soy la muchacha mala de la historia [/center:3788055dea]

    [center:3788055dea]Soy
    La muchacha mala de la historia
    La que fornicó con tres hombres
    Y le sacó cuernos a su marido.

    Soy la mujer
    Que lo engaño cotidianamente
    Por un miserable plato de lentejas,
    La que le quitó lentamente su ropaje de bondad
    Hasta convertirlo en una piedra
    Negra y esteril
    Soy la mujer que lo castró
    Con infinitos gestos de ternura
    Y gemidos falsos en la cama

    Soy
    La muchacha mala de la historia.[/center:3788055dea]

    -*-*-*-*

    [center:3788055dea]TE BESO EN LOS OJOS[/center:3788055dea]

    [center:3788055dea]te beso en los ojos en la cóncava mudez
    de tu inocencia
    te beso y todo tu cuerpo se viste con flores
    de un canto primaveral,
    te beso y conviertes las cosas en hechos silenciosos
    y llenos de asombro,
    te beso al fin
    te beso.[/center:3788055dea]

    *-*-*-*-
    [center:3788055dea]COMO TÚ LO ESTABLECISTE[/center:3788055dea]

    [center:3788055dea]Sola,
    descubro que mi vida transcurrió perfectamente
    como tú lo estableciste.

    ahora
    cuando la sensación de algo inacabado,
    Inacabado y ajeno
    invade de escrúpulo mis buenas intenciones,
    sólo ahora
    cuando me siento en la mitad de todos mis caminos
    atada a frases hechas
    a cosas que se hacen por haberlas aprendido
    como se aprende una lección de historia,
    puedo pensar
    que de nada sirvieron los consejos
    ni las interminables conversaciones con tu madre,
    y esas largas horas de mi vida
    perdidas
    en aprendizajes extraños sobre pesas y medidas,
    colores
    y
    sabores
    y
    en el vano intento de ir tras el sol
    tras el vuelo de los pájaros,
    de repente quiero acabar
    con mi baño de todas las mañanas,
    con el café pasado,
    con mi agenda cuidadosamente estructurada
    de citas y visitas
    a las que asisto puntualmente;
    pero es tarde
    hace frío
    y estoy sola.[/center:3788055dea]

    *-*-*-*-*

    [center:3788055dea]MI PUEBLO NO ES[/center:3788055dea]

    [center:3788055dea]mi pueblo no es
    un mapa de veinticuatro colores
    quiero decir
    una selva verde
    una costa blanca
    una sierra ocre;
    y digo
    mi pueblo no es
    un mendigo en su banco de oro
    ni un paraíso perdido;
    mi pueblo
    mi pueblo sufre
    y es
    gente dividida en colores,
    mendigos y explotadores.[/center:3788055dea]
     
    #1
  2. hadita

    hadita Poeta veterano en el portal

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    4 de Agosto de 2006
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    hermosa historia amigo
    y es verdad
    cuantos poetas moriran en el olvido
    sin siquiera averlos conocido

    hadita

    [​IMG]
     
    #2

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