Luciana Rubio
Poeta veterano en el portal
¿Será que la Luna está siempre oculta?.
¿Será que las noches se han vuelto frías?.
Estoy marginada, echada de lado
lejos de tus manos y de tu sonrisa.
El frío me hace apretar los huesos,
escucho los ecos que forman mis pasos.
Son ecos vacíos, sin canción ni ritmo,
son solo redobles ensuciando el viento.
¿Será que el invierno marchitó las flores?
¿será que las aves viajeras del tiempo,
con su algarabía, sus cantos, sus ruidos,
me recuerdan esos, los días que pasaron?.
La tarde se llena de vuelos, de líneas,
negros rayoneos pintando la tarde.
Yo por las veredas del parque desnudo,
voy sembrando voces, murmullos sin eco,
que no encuentran dónde arroparse del frío.
¿Será que las noches se han vuelto frías?.
Estoy marginada, echada de lado
lejos de tus manos y de tu sonrisa.
El frío me hace apretar los huesos,
escucho los ecos que forman mis pasos.
Son ecos vacíos, sin canción ni ritmo,
son solo redobles ensuciando el viento.
¿Será que el invierno marchitó las flores?
¿será que las aves viajeras del tiempo,
con su algarabía, sus cantos, sus ruidos,
me recuerdan esos, los días que pasaron?.
La tarde se llena de vuelos, de líneas,
negros rayoneos pintando la tarde.
Yo por las veredas del parque desnudo,
voy sembrando voces, murmullos sin eco,
que no encuentran dónde arroparse del frío.
