Isaías Súvel
Me gusta más el seudónimo ARREBATADO DE TERNURA.-
BRISAS DE FRESIA
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La tarde pintó de arreboles el cielo
y tu brisa fresca inunda el paisaje;
y parece que moviera ese bello velo;
mas no es cierto;
son los vientos, Fresia salvaje.
El crespor del mar hoy es tenue…su azul
y tu brisa roza sus potros mustios;
y parece que secaran sus caras su tul;
mas no es cierto;
son, Fresia, los vientos a gusto
Las hojas se mueven en los árboles aquellos
y tu brisa circunda el convento;
y parece que ella pusiera su sello;
mas no es cierto;
son Fresia, los pálidos vientos.
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La tarde pintó de arreboles el cielo
y tu brisa fresca inunda el paisaje;
y parece que moviera ese bello velo;
mas no es cierto;
son los vientos, Fresia salvaje.
El crespor del mar hoy es tenue…su azul
y tu brisa roza sus potros mustios;
y parece que secaran sus caras su tul;
mas no es cierto;
son, Fresia, los vientos a gusto
Las hojas se mueven en los árboles aquellos
y tu brisa circunda el convento;
y parece que ella pusiera su sello;
mas no es cierto;
son Fresia, los pálidos vientos.
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