salgomanzano
Poeta veterano en el portal
Dolor, la verdad.
Dolor, la mentira.
Por el monte asoma
la luna fría.
Dolor de reja.
Dolor,la alegría.
Dolor de surco
que no fructifica.
Qué dolor
pasar la vida.
Por la hierba
la vereda indecisa.
Dolor por lamentarse
de la vieja herida.
Dolor de río sin reír...
Dolor de molino sin sin harina.
Qué dolor de nostalgia
revivida.
Qué dolor de nacer,
trayendo dolor de días.
Qué dolor de hambre
por la lejanía...
(Hondo rasgueo
toca la guitarra.
Se derrumba la noche
en la madrugada.
En la taberna
la guitarra
sigue abierta.
Cantar
de carceleras.)
Qué dolor
al parir la poesía.
Qué dolor de no tener
la risa limpia.
Dolor, la mentira.
Por el monte asoma
la luna fría.
Dolor de reja.
Dolor,la alegría.
Dolor de surco
que no fructifica.
Qué dolor
pasar la vida.
Por la hierba
la vereda indecisa.
Dolor por lamentarse
de la vieja herida.
Dolor de río sin reír...
Dolor de molino sin sin harina.
Qué dolor de nostalgia
revivida.
Qué dolor de nacer,
trayendo dolor de días.
Qué dolor de hambre
por la lejanía...
(Hondo rasgueo
toca la guitarra.
Se derrumba la noche
en la madrugada.
En la taberna
la guitarra
sigue abierta.
Cantar
de carceleras.)
Qué dolor
al parir la poesía.
Qué dolor de no tener
la risa limpia.
