Buscándola

Me gusta lo que escribes. Me gustaría verte escribir, en mi cama, mientras te leo. De momento, sólo sé que me duele el pecho cuando pienso en ti. Ayer escribí sobre ti, hoy soñé que estaba sin ti, pero contigo. Sé que nunca seré un gran humanista, que no me ganaré la vida siendo poeta, que nunca sacaré un libro, que no leerás esto, que nunca he sido bohemio y que ya incluso apenas bebo. Quiero saber que cruzaré pronto la frontera y no volverá a verme nadie. Quiero saber que podré reconstruirme. Que mi corazón dejará de estar dividido. Que incluso podré pasar alguna noche con cualquiera sin importar cuan por debajo de tu listón se encuentre. Y una mierda, prefiero que leas esto aunque pienses que estoy loco. Aunque pienses que no quiero ser feliz, o aunque sea verdad.