AlejandroCifuente
Poeta recién llegado
Es demasiado temprano para escribir
pero qué otra cosa puedo hacer si la tristeza empalaga.
O demasiado tarde, o quizás escribir este en la medida exacta
de poder decir y no decir al mismo tiempo
y el universo no sea más que una parte intangible de la noche.
Quién podría tocar los sonidos con una mano inexistente.
Cómo se deshace un pájaro deshecho
cuando los espejos pierden el sentido.
Quizá el silencio sea el canto más profundo
como extraviar en una selva la fuga de los cuerpos
como buscar algo inexplicable pero urgente
como respirar una bocanada de humo que arroja luz
con la forma de una sombra.
Entonces nos llenamos de preguntas que son afirmaciones.
Nos tendemos en la puerta para escuchar los perfumes
que deambulan por la calle.
Ponemos flores dónde crecen los desiertos
y acompañamos el vacío penetrando en sus entrañas.
Tal vez la posibilidad este en seguir buscando
en el espacio consciente entre una palabra y otra
hasta que el hombre por fin pueda nombrarse a sí mismo.
pero qué otra cosa puedo hacer si la tristeza empalaga.
O demasiado tarde, o quizás escribir este en la medida exacta
de poder decir y no decir al mismo tiempo
y el universo no sea más que una parte intangible de la noche.
Quién podría tocar los sonidos con una mano inexistente.
Cómo se deshace un pájaro deshecho
cuando los espejos pierden el sentido.
Quizá el silencio sea el canto más profundo
como extraviar en una selva la fuga de los cuerpos
como buscar algo inexplicable pero urgente
como respirar una bocanada de humo que arroja luz
con la forma de una sombra.
Entonces nos llenamos de preguntas que son afirmaciones.
Nos tendemos en la puerta para escuchar los perfumes
que deambulan por la calle.
Ponemos flores dónde crecen los desiertos
y acompañamos el vacío penetrando en sus entrañas.
Tal vez la posibilidad este en seguir buscando
en el espacio consciente entre una palabra y otra
hasta que el hombre por fin pueda nombrarse a sí mismo.
