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cada hombre que mato, es una flor que llevo a tu tumba

Tema en 'Poesía realista (sin premios)' comenzado por jose villa, 10 de Diciembre de 2017. Respuestas: 1 | Visitas: 486

  1. jose villa

    jose villa Poeta que considera el portal su segunda casa

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    ninguno de los treintaitantos cabrones que he matado
    en el jodido kentucky
    resultó ser mi padre
    cincuentón de aspecto hundido
    blanco, 5 pies 11, pelambrera escasa
    ojos azules como esos cielos de mediodía
    que se tienden sobre las planicies de minnesota en abril
    el hijo de puta mató a mi madre hace 12 años
    y se oculta desde entonces entre malvivientes y drogadictos
    que le dan a la puta botella en callejones perdidos y edificios abandonados
    de cualquier ciudad lo suficientemente grande para que
    nadie repare en un jodido zumbado de mirada desorbitada
    que gesticula y habla solo en las esquinas
    le rebanó el cuello en la cocina con el filo
    de una lata de cerveza budweiser
    y me encerró en el cuarto y yo no pude hacer nada
    mientras ella se desangraba y el cabrón
    terminaba de ver el puto superbowl en la tele
    -y después huyó en el chevy y mi madre se quedó tiesa
    y yo pasé los siguientes 7 años en un puto albergue para huérfanos-
    llevo ya 4 buscándolo
    en cada estado del midwest americano
    hombre blanco, caucasoide, complexión mediana
    barriga cervecera, mirada turbia como las ventiscas que asolan
    las llanuras nevadas de minnesota en invierno
    hace 4 años, a la luz de las farolas
    miré a uno con su misma jeta
    tumbado en un parque de lincoln, nebraska
    le abrí la boca a la fuerza y sin pensarlo mucho
    le metí el cañón de la 38 entre los dientes y disparé dos veces
    -pero tenía el color de ojos equivocado-
    una semana después, en una parada de autobús de omaha
    un desharrapado se acercó a pedirme un cigarrillo
    y sus ojos adquirieron un brillo tan cabronamente azul a la llama del encendedor
    que no me quedó más remedio que volver a usar la puta 38
    -pero mi padre aborrecía el tabaco-
    ya ni siquiera me molesto en llevar la cuenta
    de las veces que el hijo de puta se me ha confundido con otro
    y mi récord perfecto de cagadas crece día con día
    me he vuelto descuidado y soy como aquellos pistoleros del viejo oeste
    que primero te llenaban el cuerpo de plomo y luego
    te preguntaban el nombre
    hace dos noches, a las afueras de richmond
    en el parking de un jodido bar de camioneros
    me cargué a un puto negro de casi 2 metros
    que estaba meando junto a las ruedas traseras de un kenworth con remolque refrigerado

    sabrá dios en qué mierda estaría yo pensando



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