Cada veintiocho de enero.

ropittella dijo:

No, si no son todos,
son algunos en el año,
los días como hoy,
en los que te recuerdo
apesadumbrada y triste.
Vos no querías verme así,
y yo trato de no herirte.
Porque a pesar de todo
te siento aún cercano.
Más hoy estaríamos celebrando
lo que ya hace tantos años
no se puede...
Podríamos mirarnos
y reir
por tu calvicie,
podríamos besarnos las manos
como tantas veces,
y yo te contaría de mis hijos,
y vos me darías directrices
para criarlos cada vez más libres,
soñando como habías soñado
que podrías haber sido su padre.
No fueron todos nuestros sueños
realidades compartidas
pero el amor que nos tuvimos,
fuera de todo tiempo,
de las noches en las que
no nos descubrimos,
sigue aquí, tan vivo,
a pesar de las partidas.
Mi corazón quedó petrificado
el día en que dijeron que habías muerto,
otros quereres tuve
¿pero Amor?
Amor, sólo el nuestro.
Cada veintiocho de enero
en los que no he podido ni podré
brindar con vos por tu año nuevo
en esta Tierra, siento el desconsuelo.
Y, aunque creo que andarás por ese cielo,
donde los espíritus no mueren,
cada veintiocho de enero
siento, que una gran parte de mí,
la que te pertenece, también se ha ido,
dejando aquí
sólo estos despojos de mi cuerpo.​

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CriisBelen dijo:

Ropittella mi corazón se deshizo en tus versos y mis lagrimas acompañaron esa tristeza y ese amor eterno que le has pronunciado al amado muerto. Que bellos versos has dejado aunque cuenten tan dolorosa historia. Un verdadero placer leerte e inundarme de tanto sentimiento. Un abrazo enorme.

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Vital dijo:

Es necesario que veamos despojarse a la rosa de sus lindos pétalos, quizás para comprender que tan solo perduran "las cosas" como nuestros sentimientos en el recuerdo.
A diario contemplamos cada nuevo amanecer con su correspondiente atardecer. ¡La Tierra gira! Como nuestros sentimientos. Unos vibran en nuestros ojos por ser bellos amaneceres y otros son hermosas puestas de sol. Pero la añoranza es noche en nuestro sensible corazón...
Un gusto acompañarte BELLA ROSA ROPITT, deshojando tus sentidos...
Las mariposas nunca olvidan los besos de dulce néctar...
Sabes querida amiga, entre la rosa y sus espinas me quedo con la esencia...
¡Siempre hueles bien!
Besos en apertura alegre para ti.
Vidal

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ropittella dijo:

No, si no son todos,
son algunos en el año,
los días como hoy,
en los que te recuerdo
apesadumbrada y triste.
Vos no querías verme así,
y yo trato de no herirte.
Porque a pesar de todo
te siento aún cercano.
Más hoy estaríamos celebrando
lo que ya hace tantos años
no se puede...
Podríamos mirarnos
y reir
por tu calvicie,
podríamos besarnos las manos
como tantas veces,
y yo te contaría de mis hijos,
y vos me darías directrices
para criarlos cada vez más libres,
soñando como habías soñado
que podrías haber sido su padre.
No fueron todos nuestros sueños
realidades compartidas
pero el amor que nos tuvimos,
fuera de todo tiempo,
de las noches en las que
no nos descubrimos,
sigue aquí, tan vivo,
a pesar de las partidas.
Mi corazón quedó petrificado
el día en que dijeron que habías muerto,
otros quereres tuve
¿pero Amor?
Amor, sólo el nuestro.
Cada veintiocho de enero
en los que no he podido ni podré
brindar con vos por tu año nuevo
en esta Tierra, siento el desconsuelo.
Y, aunque creo que andarás por ese cielo,
donde los espíritus no mueren,
cada veintiocho de enero
siento, que una gran parte de mí,
la que te pertenece, también se ha ido,
dejando aquí
sólo estos despojos de mi cuerpo.​

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ropittella dijo:

No, si no son todos,
son algunos en el año,
los días como hoy,
en los que te recuerdo
apesadumbrada y triste.
Vos no querías verme así,
y yo trato de no herirte.
Porque a pesar de todo
te siento aún cercano.
Mas hoy estaríamos celebrando
lo que ya hace tantos años
no se puede...
Podríamos mirarnos
y reir
por tu calvicie,
podríamos besarnos las manos
como tantas veces,
y yo te contaría de mis hijos,
y vos me darías directrices
para criarlos cada vez más libres,
soñando como habías soñado
que podrías haber sido su padre.
No fueron todos nuestros sueños
realidades compartidas
pero el amor que nos tuvimos,
fuera de todo tiempo,
de las noches en las que
no nos descubrimos,
sigue aquí, tan vivo,
a pesar de las partidas.
Mi corazón quedó petrificado
el día en que dijeron que habías muerto,
otros quereres tuve
¿pero Amor?
Amor, sólo el nuestro.
Cada veintiocho de enero
en los que no he podido ni podré
brindar con vos por tu año nuevo
en esta Tierra, siento el desconsuelo.
Y, aunque creo que andarás por ese cielo,
donde los espíritus no mueren,
cada veintiocho de enero
siento, que una gran parte de mí,
la que te pertenece, también se ha ido,
dejando aquí
sólo estos despojos de mi cuerpo.​

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Robsalz dijo:

Me inclino y me quito el sombrero ante tu poema. Un gusto leerte.

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ropittella dijo:

No, si no son todos,
son algunos en el año,
los días como hoy,
en los que te recuerdo
apesadumbrada y triste.
Vos no querías verme así,
y yo trato de no herirte.
Porque a pesar de todo
te siento aún cercano.
Mas hoy estaríamos celebrando
lo que ya hace tantos años
no se puede...
Podríamos mirarnos
y reir
por tu calvicie,
podríamos besarnos las manos
como tantas veces,
y yo te contaría de mis hijos,
y vos me darías directrices
para criarlos cada vez más libres,
soñando como habías soñado
que podrías haber sido su padre.
No fueron todos nuestros sueños
realidades compartidas
pero el amor que nos tuvimos,
fuera de todo tiempo,
de las noches en las que
no nos descubrimos,
sigue aquí, tan vivo,
a pesar de las partidas.
Mi corazón quedó petrificado
el día en que dijeron que habías muerto,
otros quereres tuve
¿pero Amor?
Amor, sólo el nuestro.
Cada veintiocho de enero
en los que no he podido ni podré
brindar con vos por tu año nuevo
en esta Tierra, siento el desconsuelo.
Y aunque creo que andarás por ese cielo,
donde los espíritus no mueren,
cada veintiocho de enero
siento que una gran parte de mí,
la que te pertenece, también se ha ido
dejando aquí
sólo estos despojos de mi cuerpo.​

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ropittella dijo:

No, si no son todos,
son algunos en el año,
los días como hoy,
en los que te recuerdo
apesadumbrada y triste.
Vos no querías verme así,
y yo trato de no herirte.
Porque a pesar de todo
te siento aún cercano.
Mas hoy estaríamos celebrando
lo que ya hace tantos años
no se puede...
Podríamos mirarnos
y reir
por tu calvicie,
podríamos besarnos las manos
como tantas veces,
y yo te contaría de mis hijos,
y vos me darías directrices
para criarlos cada vez más libres,
soñando como habías soñado
que podrías haber sido su padre.
No fueron todos nuestros sueños
realidades compartidas
pero el amor que nos tuvimos,
fuera de todo tiempo,
de las noches en las que
no nos descubrimos,
sigue aquí, tan vivo,
a pesar de las partidas.
Mi corazón quedó petrificado
el día en que dijeron que habías muerto,
otros quereres tuve
¿pero Amor?
Amor, sólo el nuestro.
Cada veintiocho de enero
en los que no he podido ni podré
brindar con vos por tu año nuevo
en esta Tierra, siento el desconsuelo.
Y aunque creo que andarás por ese cielo,
donde los espíritus no mueren,
cada veintiocho de enero
siento que una gran parte de mí,
la que te pertenece, también se ha ido
dejando aquí
sólo estos despojos de mi cuerpo.​

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ropittella dijo:

No, si no son todos,
son algunos en el año,
los días como hoy,
en los que te recuerdo
apesadumbrada y triste.
Vos no querías verme así,
y yo trato de no herirte.
Porque a pesar de todo
te siento aún cercano.
Mas hoy estaríamos celebrando
lo que ya hace tantos años
no se puede...
Podríamos mirarnos
y reir
por tu calvicie,
podríamos besarnos las manos
como tantas veces,
y yo te contaría de mis hijos,
y vos me darías directrices
para criarlos cada vez más libres,
soñando como habías soñado
que podrías haber sido su padre.
No fueron todos nuestros sueños
realidades compartidas
pero el amor que nos tuvimos,
fuera de todo tiempo,
de las noches en las que
no nos descubrimos,
sigue aquí, tan vivo,
a pesar de las partidas.
Mi corazón quedó petrificado
el día en que dijeron que habías muerto,
otros quereres tuve
¿pero Amor?
Amor, sólo el nuestro.
Cada veintiocho de enero
en los que no he podido ni podré
brindar con vos por tu año nuevo
en esta Tierra, siento el desconsuelo.
Y aunque creo que andarás por ese cielo,
donde los espíritus no mueren,
cada veintiocho de enero
siento que una gran parte de mí,
la que te pertenece, también se ha ido
dejando aquí
sólo estos despojos de mi cuerpo.​

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Lourdes C dijo:

Ay amiga que bello y emotivo poema le has escrito al amor de tu vida que se fue un veintiocho de enero. El es un ángel en el cielo y desde alma te cuida pues seguramente te sigue queriendo. Tu poema toco mi corazón. Un abrazo y Bendiciones.

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ropittella dijo:

No, si no son todos,
son algunos en el año,
los días como hoy,
en los que te recuerdo
apesadumbrada y triste.
Vos no querías verme así,
y yo trato de no herirte.
Porque a pesar de todo
te siento aún cercano.
Mas hoy estaríamos celebrando
lo que ya hace tantos años
no se puede...
Podríamos mirarnos
y reir
por tu calvicie,
podríamos besarnos las manos
como tantas veces,
y yo te contaría de mis hijos,
y vos me darías directrices
para criarlos cada vez más libres,
soñando como habías soñado
que podrías haber sido su padre.
No fueron todos nuestros sueños
realidades compartidas
pero el amor que nos tuvimos,
fuera de todo tiempo,
de las noches en las que
no nos descubrimos,
sigue aquí, tan vivo,
a pesar de las partidas.
Mi corazón quedó petrificado
el día en que dijeron que habías muerto,
otros quereres tuve,
¿pero Amor?
Amor, sólo el nuestro.
Cada veintiocho de enero
en los que no he podido ni podré
brindar con vos por tu año nuevo
en esta Tierra, siento el desconsuelo.
Y aunque creo que andarás por ese cielo,
donde los espíritus no mueren,
cada veintiocho de enero
siento que una gran parte de mí,
la que te pertenece, también se ha ido
dejando aquí
sólo estos despojos de mi cuerpo.​

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ropittella dijo:

No, si no son todos,
son algunos en el año,
los días como hoy,
en los que te recuerdo
apesadumbrada y triste.
Vos no querías verme así,
y yo trato de no herirte.
Porque a pesar de todo
te siento aún cercano.
Mas hoy estaríamos celebrando
lo que ya hace tantos años
no se puede...
Podríamos mirarnos
y reir
por tu calvicie,
podríamos besarnos las manos
como tantas veces,
y yo te contaría de mis hijos,
y vos me darías directrices
para criarlos cada vez más libres,
soñando como habías soñado
que podrías haber sido su padre.
No fueron todos nuestros sueños
realidades compartidas
pero el amor que nos tuvimos,
fuera de todo tiempo,
de las noches en las que
no nos descubrimos,
sigue aquí, tan vivo,
a pesar de las partidas.
Mi corazón quedó petrificado
el día en que dijeron que habías muerto,
otros quereres tuve,
¿pero Amor?
Amor, sólo el nuestro.
Cada veintiocho de enero
en los que no he podido ni podré
brindar con vos por tu año nuevo
en esta Tierra, siento el desconsuelo.
Y aunque creo que andarás por ese cielo,
donde los espíritus no mueren,
cada veintiocho de enero
siento que una gran parte de mí,
la que te pertenece, también se ha ido
dejando aquí
sólo estos despojos de mi cuerpo.​

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