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Tema en 'Poesía Surrealista' comenzado por DESIRE SOLE, 17 de Marzo de 2019. Respuestas: 14 | Visitas: 104

  1. DESIRE SOLE

    DESIRE SOLE POESIA, AMOR, AMOR AMORE...

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    Hay rutas que redefinen el amor
    el maple en el rumor de la quebrada
    el viento en las alas del vuelo
    para un bolero en medio de la noche
    padre, las rocas son espinas
    padre, mil años no son nada
    en las baladas para la espera


    DESIRE SOLE
     
    #1
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  2. EBAN

    EBAN Miembro del Jurado Miembro del Equipo Miembro del JURADO DE LA MUSA

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    Un placer venir hasta este hermoso
    espacio y disfrutar de una excelente obra poética.
    Saludos.
    Eban
     
    #2
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  3. LUZYABSENTA

    LUZYABSENTA Moderador Foros Surrealistas.Miembro del Jurado Miembro del Equipo Moderadores Miembro del JURADO DE LA MUSA

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    Espacios donde la alquimia de la espera son tanto rutas como
    necesidad para convertirse en baile y aullidos de necesidad.
    el tiempo entonces poco importa. excelente. saludos de luzyabsenta
     
    #3
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  4. DESIRE SOLE

    DESIRE SOLE POESIA, AMOR, AMOR AMORE...

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    Gracias por tu amable comentario, que todo vaya bien, saludos. DESIRE
     
    #4
  5. DESIRE SOLE

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    Gracias Luz, el surrealismo siempre es un eco, saludos Luz, DESIRE
     
    #5
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  6. LUZYABSENTA

    LUZYABSENTA Moderador Foros Surrealistas.Miembro del Jurado Miembro del Equipo Moderadores Miembro del JURADO DE LA MUSA

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    Es cierto lo que señalas, el eco ademas actua como llaga frente a la realidad.
    gracias por la respuesta. saludos de luzyabsenta
     
    #6
  7. tribuZen

    tribuZen Poeta veterano en el portal

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    Excelente, querida amiga Desiré, verdaderamente bello y substancioso tu poema, felicidades. Saludos, feliz semana.
     
    #7
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  8. DESIRE SOLE

    DESIRE SOLE POESIA, AMOR, AMOR AMORE...

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    Saludos Tribu, para ti tambièn, ES RARO, ahora recuerdo que casi siempre es un FELIZ FINDE, :oops:
     
    #8
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  9. Julius 12

    Julius 12 Miembro del Jurado Miembro del Equipo Miembro del JURADO DE LA MUSA

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    Me parece excelente esta afirmación. Tu poema amerita con amplitud la necesidad del romanticísmo en "medio de la noche". Saludo respetuoso de Julius
     
    #9
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  10. Pessoa

    Pessoa Moderador Foros Surrealistas.Miembro del Jurado Miembro del Equipo Moderadores Miembro del JURADO DE LA MUSA Equipo Revista "Eco y latido"

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    Una de las poderosas imágenes con las que construyes magistralmente este breve, pero riquísimo poema, Desiré. Vigorosas pinceladas que enmarcan sensaciones de esperanza y placidez en la vorágine de un paréntesis. Excelente, amiga mía.
    miguel
     
    #10
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  11. DESIRE SOLE

    DESIRE SOLE POESIA, AMOR, AMOR AMORE...

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    Gracias estimado Julius 12, exactamente, no se si en la actualidad se utiliza, en la década de los 80"s y principios de los 90"s en la discoteca a la que solía ir, exactamente a las 12 de la noche el dj programaba la misma canción, era de Julio Iglesias, le llamaban himno de media noche, que convertía la pista en territorio para parejas only, fueran novios, esposos, marinovios y todas las variantes posibles, así que todos los que no tuvieramos una relación sentimental nos retirábamos de la pista, era un super detallazo super mega romántico, por lo que voy a ver el formato de los poemas surrealistas románticos que me imagino que tienen que existir, yo no los he leído aún, de nuevo gracias, tengo nueva curiosidad para hoy, SALUDOS, FELIZ DIA, DESIRE
     
    #11
  12. DESIRE SOLE

    DESIRE SOLE POESIA, AMOR, AMOR AMORE...

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    Gracias Pessoa, lo releí y dado que partí de una imágen que no incluí, detecto que era un día insane, yo no, el poema.
    Lo mejor de todo es que recuperé la curiosidad perdida. Saludos, DESIRE
     
    #12
  13. DESIRE SOLE

    DESIRE SOLE POESIA, AMOR, AMOR AMORE...

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    Super gracias Julius 12, , busqué y encontré...
    https://culturacolectiva.com/letras/10-poemas-surrealistas-para-entender-la-magia-del-amor

    10 poemas surrealistas para entender el amor


    Si el amor es como dicen que no es... debe ser porque está por encima de la realidad, porque no tiene un objeto de referencia como una silla con 6 patas sí lo tiene. Lo abstracto del amor y sus manifestaciones siempre estarán por encima de lo real; no es lo mismo "por encima de la realidad" que "irrealidad", lo surreal existe, pero existe más arriba, y para llegar hay que escalar, y buscar una grieta que nos permita romper el sino que sujeta el manto de lo cotidiano y los lugares comunes.


    Te obsequiamos una serie de poemas de amor, escritos en un lugar, que narran es como la fina capa de una cebolla, hay un arriba y un abajo que no se puede distinguir hasta que alguien levanta la fina barrera. Allí, justo arriba de la capa, se escribieron, en la capa de lo surreal. El amor también tiene la forma de cabellera de fuego de madera. El no temerle a la locura es el primer paso para abrir la imaginación.


    -


    Mi mujer de cabellera de fuego de madera
    André Breton


    Mi mujer de cabellera de fuego de madera

    De pensamientos de relámpagos de calor

    De cintura de reloj de arena

    Mi mujer de cintura de nutria entre los dientes del tigre

    Mi mujer de boca de escarapela y de ramo de estrellas de última magnitud

    De dientes de huellas de ratón blanco sobre la tierra blanca

    De lengua de ámbar y de vidrio frotadas

    Mi mujer de lengua de hostia apuñalada

    De lengua de muñeca que abre y cierra los ojos

    De lengua de piedra increíble

    Mi mujer de pestañas de palotes de escritura infantil

    De cejas de borde de nido de golondrina

    Mi mujer de sienes de pizarra de techo de invernadero

    Y de vaho que empaña los cristales

    Mi mujer de hombros de champaña

    Y de fuente con cabezas de delfines bajo el hielo

    Mi mujer de muñecas de cerillas

    Mi mujer de dedos de azar y de as de corazones

    De dedos de heno cortado

    Mi mujer de axilas de marta y de haya

    De noche de San Juan

    De ligustro y de nido de escalares

    De brazos de espuma de mar y de esclusa

    Y de mezcla del trigo y del molino

    Mi mujer de piernas de cohete

    De movimientos de relojería y de desesperación

    Mi mujer de pantorrillas de médula de saúco

    Mi mujer de pies de iniciales

    De pies de manojos de llaves de pies de calafates que beben

    Mi mujer de cebada no perlada

    Mi mujer de garganta de Valle de oro

    De cita en el lecho mismo del torrente

    De pechos de noche

    Mi mujer de pechos de topera marina

    Mi mujer de pechos de crisol de rubíes

    De pechos de espectro de la rosa bajo el rocío

    Mi mujer de vientre de despliegue de abanico de los días

    De vientre de garra gigante

    Mi mujer de espalda de pájaro que huye vertical

    De espalda de azogue

    De espalda de luz

    De nuca de canto rodado y de tiza mojada

    Y de caída de un vaso en el que acaba de beberse

    Mi mujer de caderas de barquilla

    De caderas de lucerna y de plumas de flecha

    Y de tronco de plumas de pavo real blanco

    De balanza insensible

    Mi mujer de nalgas de gres y de amianto

    Mi mujer de nalgas de espalda de cisne

    Mi mujer de nalgas de primavera

    De sexo de gladiolo

    Mi mujer de sexo de yacimiento de oro y de ornitorrinco

    Mi mujer de sexo de alga y de bombones antiguos

    Mi mujer de sexo de espejo

    Mi mujer de ojos llenos de lágrimas

    De ojos de panoplia violeta y de aguja imantada

    Mi mujer de ojos de sabana

    Mi mujer de ojos de agua para beber en prisión

    Mi mujer de ojos de madera siempre bajo el hacha

    De ojos de nivel de agua de nivel de aire de tierra y de fuego


    -


    La curva de tus ojos
    Paul Éluard


    La curva de tus ojos da la vuelta a mi corazón.

    Un redondel de baile y de dulzura,

    aureola del tiempo, cuna segura y nocturna,

    y si ya no sé todo lo que he vivido

    es que tus ojos no me vieron siempre.

    Hojas de día y espuma de rocío,

    cañas del viento, sonrisas perfumadas,

    alas que cubren el mundo de luz,

    barcos cargados con el cielo y con el mar,

    cazadores de los ruidos, fuentes de los colores.

    Perfumes nacidos de un enjambre de auroras

    que yace siempre sobre el heno de los astros,

    como el día depende de la inocencia

    el mundo entero depende de tus ojos puros

    y toda mi sangre corre en sus miradas.


    [​IMG]

    Te puede interesar: Poemas para ti, que estás acostumbrada a que te rompan el corazón


    -


    Noche del amor insomne
    Federico García Lorca


    Noche arriba los dos con luna llena,

    yo me puse a llorar y tú reías.

    Tu desdén era un dios, las quejas mías

    momentos y palomas en cadena


    Noche abajo los dos. Cristal de pena,

    llorabas tú por hondas lejanías.

    Mi dolor era un grupo de agonías

    sobre tu débil corazón de arena.


    La aurora nos unió sobre la cama,

    las bocas puestas sobre el chorro helado

    de una sangre sin fin que se derrama.


    Y el sol entró por el balcón cerrado

    y el coral de la vida abrió su rama

    sobre mi corazón amortajado.


    -


    Cuarto poema secreto a Madelaine
    Guillaume Apollinaire


    Mi boca tendrá ardores de averno,

    mi boca será para ti un infierno de dulzura,

    los ángeles de mi boca reinarán en tu corazón,

    mi boca será crucificada

    y tu boca será el madero horizontal de la cruz,

    pero qué boca será el madero vertical de esta cruz.

    Oh boca vertical de mi amor,

    los soldados de mi boca tomarán al asalto tus entrañas,

    los sacerdotes de mi boca incensarán tu belleza en su templo,

    tu cuerpo se agitará como una región durante un terremoto,

    tus ojos entonces se cargarán

    de todo el amor que se ha reunido

    en las miradas de toda la humanidad desde que existe.

    Amor mío

    mi boca será un ejército contra ti,

    un ejército lleno de desatinos,

    que cambia lo mismo que un mago

    sabe cambiar sus metamorfosis,

    pues mi boca se dirige también a tu oído

    y ante todo mi boca te dirá amor,

    desde lejos te lo murmura

    y mil jerarquías angélicas

    que te preparan una paradisíaca dulzura en él se agitan,

    y mi boca es también la Orden que te convierte en mi esclava,

    y me da tu boca Madeleine,

    tu boca que beso Madeleine.


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    -


    Correspondencia de la Momia
    Antonin Artaud


    Esa carne que ya no se tocará en la vida,

    esa lengua que ya no logrará abandonar su corteza,

    esa voz que ya no pasará por las rutas del sonido,

    esa mano que ha olvidado hasta el ademán de tomar, que ya no logra determinar el espacio

    en el que ha de realizar su aprehensión,

    ese cerebro en fin cuya capacidad de concebir ya no se determina por sus surcos,

    todo eso que constituye mi momia de carne fresca da a dios una idea del vacío en que la compulsión

    de haber nacido me ha colocado.

    Ni mi vida es completa ni mi muerte ha fracasad0 completamente.

    Físicamente no existo, por mi carne destrozada, incompleta, que ya no alcanza a nutrir mi pensamiento.

    Espiritualmente me destruyo a mí mismo, ya no me acepto como vivo. Mi sensibilidad está a ras del suelo, y poco falta para que salgan gusanos, la gusanera de las construcciones abandonadas.

    Pero esa muerte es mucho más refinada, esa muerte multiplicada de mí mismo reside en una especie de rarefacción de mi carne.

    La inteligencia ya no tiene sangre. El calamar de las pesadillas da toda su tinta, la que obstruye las salidas del espíritu; es una sangre que ha perdido hasta sus venas, una carne que ignora el filo del cuchillo.

    Pero de arriba a abajo de esta carne agrietada, de esta carne no compacta, circula siempre el fuego virtual. Una lucidez enciende de hora en hora sus ascuas que retornan a la vida y sus flores.

    Todo lo que tiene un nombre bajo la bóveda compacta del cielo, todo lo que tiene un frente, lo que es el nudo de un soplo y la cuerda de un estremecimiento, todo eso pasa en las rotaciones de ese fuego en el que se asemejan las olas de la carne misma, de esa carne dura y blanda que un día crece como un diluvio de sangre.

    La habéis visto a la momia fijada en la intersección de los fenómenos, esa ignorante, esa momia viviente que lo ignora todo de las fronteras de su vacío, que se espanta de las pulsaciones de su muerte.

    La momia voluntaria se halla levantada, y a su alrededor se agita toda realidad. La conciencia como una tea de discordia, recorre el campo entero de su virtualidad obligada.

    Hay en esa momia una pérdida de carne, hay en el sombrío lenguaje de su carne intelectual toda una impotencia para conjurar esa carne. Ese sentido que recorre las venas de esa carne mística, en la que cada sobresalto es un modo de mundo y otra especie de engendrar, se pierde y se devora a sí misma en la quemadura de una nada errónea.

    ¡Ah! ser el padre nutricio de esa sospecha, el multiplicador de ese engendrar y de ese mundo en su devenir, en sus consecuencias de flor.

    Pero toda esa carne es sólo comienzos y ausencias y ausencias y ausencia...

    Ausencias.


    -


    La Semana Pálida
    Benjamin Péret


    Rubia rubia

    era la mujer que desapareció entre los adoquines

    tan leves que se les habría creído hojas

    tan grandes que se hubiera dicho que eran casas


    Era me acuerdo bien un lunes

    día en que el jabón hace llorar a los astrónomos


    El martes la volví a ver

    semejante a un diario desplegado

    flotando al viento del Olimpo

    Después de una sonrisa que humeó como una lámpara

    saludó a su hermana la fuente

    y regresó a su castillo


    El miércoles desnuda pálida y ceñida de rosas

    pasó como un pañuelo

    sin mirar las sombras de sus semejantes

    que se estiraban como el mar


    El jueves no vi más que sus ojos

    signos siempre abiertos para todas las catástrofes


    Uno desapareció detrás de algún cerebro

    el otro se lo tragó una pastilla de jabón


    El viernes cuando se ama

    es el día de los deseos

    Pero ella se alejó gritando

    Tilburi tilburi mi flauta se ha perdido

    Ve a buscarla bajo la nieve o en el mar


    El sábado la esperaba con una raíz en la mano

    dispuesto a quemar en su honor

    los astros y la noche que me separaban de ella

    pero ella se había perdido como su flauta

    como un día sin amor


    Y esperé el domingo

    pero el domingo no llegó

    y permanecí en el fondo de la chimenea

    como un árbol perdido.


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    -


    Tus ojos
    Octavio Paz


    Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima,

    silencio que habla,

    tempestades sin viento, mar sin olas,

    pájaros presos, doradas fieras adormecidas,

    topacios impíos como la verdad,

    otoño en un claro del bosque en donde la luz canta en el hombro de un árbol y son pájaros todas las hojas,

    playa que la mañana encuentra constelada de ojos,

    cesta de frutos de fuego,

    mentira que alimenta,

    espejos de este mundo, puertas del más allá,

    pulsación tranquila del mar a mediodía,

    absoluto que parpadea,

    páramo.


    -


    Georgia
    Philippe Soupault


    No duermo Georgia

    Lanzo flechas en la noche Georgia

    espero Georgia

    pienso Georgia

    el fuego es como la nieve Georgia

    la noche es mi vecina Georgia

    oigo todos los ruidos sin excepción Georgia

    veo el humo que sube y huye Georgia

    camino a paso de lobo en la sombra Georgia

    corro aquí está la calle aquí están los barrios Georgia

    Aquí está una ciudad siempre igual

    y que yo no conozco Georgia

    Me apresuro aquí está el viento Georgia

    y el frío y el silencio y el miedo Georgia

    me escapo Georgia

    corro Georgia

    las nubes están bajas están por caerse Georgia

    extiendo el brazo Georgia

    no cierro los ojos Georgia

    llamo Georgia

    grito Georgia

    llamo Georgia

    yo te llamo Georgia

    quizá vengas Georgia

    pronto Georgia

    Georgia Georgia Georgia

    Georgia

    no puedo dormir Georgia

    espero Georgia.


    [​IMG]


    -


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    Campo de Batalla
    Rafael Alberti


    Nace en las ingles un calor callado,

    como un rumor de espuma silencioso.

    Su dura mimbre el tulipán precioso

    dobla sin agua, vivo y agotado.

    Crece en la sangre un desasosegado,

    urgente pensamiento belicoso.

    La exhausta flor perdida en su reposo

    rompe su sueño en la raíz mojado.

    Salta la tierra y de su entraña pierde

    savia, veneno y alameda verde.

    Palpita, cruje, azota, empuja, estalla.

    La vida hiende vida en plena vida.

    Y aunque la muerte gane la partida,

    todo es un campo alegre de batalla.


    -


    A la misteriosa
    Robert Desnos


    Tanto he soñado contigo que pierdes tu realidad.

    ¿Habrá tiempo para alcanzar ese cuerpo vivo

    y besar sobre esa boca

    el nacimiento de la voz que quiero?

    Tanto he soñado contigo,

    que mis brazos habituados a cruzarse

    sobre mi pecho, abrazan tu sombra,

    y tal vez ya no sepan adaptarse

    al contorno de tu cuerpo.

    Tanto he soñado contigo,

    que seguramente ya no podré despertar.

    Duermo de pie,

    con mi pobre cuerpo ofrecido

    a todas las apariencias

    de la vida y del amor, y tú, eres la única

    que cuenta ahora para mí.

    Más difícil me resultará tocar tu frente

    y tus labios, que los primeros labios

    y la primera frente que encuentre.

    Y frente a la existencia real

    de aquello que me obsesiona

    desde hace días y años

    seguramente me transformaré en sombra.

    Tanto he soñado contigo,

    tanto he hablado y caminado, que me tendí al lado

    de tu sombra y de tu fantasma,

    y por lo tanto,

    ya no me queda sino ser fantasma

    entre los fantasmas y cien veces más sombra

    que la sombra que siempre pasea alegremente

    por el cuadrante solar de tu vida.


    [​IMG]
     
    #13
  14. Darkness.cl

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    Sensibles recorridos dibujan tus versos querida amiga...
    Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
    Nancy
     
    #14
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  15. DESIRE SOLE

    DESIRE SOLE POESIA, AMOR, AMOR AMORE...

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    Gracias estimada Darkness, un abrazo para ti, DESIRE
     
    #15

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