Füre
Poeta recién llegado
Camaleón
Tal vez
crea estar vivo y crea haber sido enterrado vivo
o haber matado a Leonor para poder escribir poemas
sobre un ave carroñera parlante
o sujetar en mis manos temblorosas los dientes
de una muchacha a la que llamaba Berenice
y cuyo nombre quizá fuese María o Ana
una María o Ana que alguna vez
también fue llamada Annabel Lee
una María o Ana que ya no lee el cuento de Annabel Lee
o haber matado a Leonor para poder escribir poemas
sobre un ave carroñera parlante
o sujetar en mis manos temblorosas los dientes
de una muchacha a la que llamaba Berenice
y cuyo nombre quizá fuese María o Ana
una María o Ana que alguna vez
también fue llamada Annabel Lee
una María o Ana que ya no lee el cuento de Annabel Lee
y que no es
sino un rezo fingido por el camaleón que hay junto a mí
Tal vez
crea estar despierto y crea ser un escarabajo
repulsivo ante toda mirada o un condenado
que se ahoga y se marea en la sala de juzgados
para luego ser asesinado sobre una piedra
o ser olvidado por mi familia como aquel escarabajo
que alguna vez fue un Samsa pero hoy sólo escarabajo
sin vida en una caja para ser mal recuerdo
como lo es la vida en memoria del muerto
como lo es el hombre o el cerdo en el estómago del cuervo
repulsivo ante toda mirada o un condenado
que se ahoga y se marea en la sala de juzgados
para luego ser asesinado sobre una piedra
o ser olvidado por mi familia como aquel escarabajo
que alguna vez fue un Samsa pero hoy sólo escarabajo
sin vida en una caja para ser mal recuerdo
como lo es la vida en memoria del muerto
como lo es el hombre o el cerdo en el estómago del cuervo
O quizá
me encuentre con alguien que se parece a mí
observándome desde lejos en esa cruz que me sujeta
que es la mofa del camaleón
y es la palabra que brota como mierda y orina
de sus ojos horribles para manchar la cruz y mi cuerpo
y para decir que yo soy menos que el camaleón
observándome desde lejos en esa cruz que me sujeta
que es la mofa del camaleón
y es la palabra que brota como mierda y orina
de sus ojos horribles para manchar la cruz y mi cuerpo
y para decir que yo soy menos que el camaleón
y menos
que sus excrementos
la palabra que es como sangre y excremento
la risa que es su ojo y es su lengua lamiendo el viento
porque soy presa fácil de la víbora
y menos que los huesos que escupe la víbora
la víbora que repta bajo la mofa del camaleón
y engulle triunfante las pieles de lo que una vez fui yo
Quizá levante la mirada ya despierto y tal vez muerto
para no haber visto jamás a nadie
la palabra que es como sangre y excremento
la risa que es su ojo y es su lengua lamiendo el viento
porque soy presa fácil de la víbora
y menos que los huesos que escupe la víbora
la víbora que repta bajo la mofa del camaleón
y engulle triunfante las pieles de lo que una vez fui yo
Quizá levante la mirada ya despierto y tal vez muerto
para no haber visto jamás a nadie
Para jamás
haber visto más que la sombra de un camaleón
Para jamás
haber sido.
