Miro un campo de girasoles
e imagino que somos dos de ellos
porque necesitamos luz, no amor.
Esa lentitud al morir se hace hamaca de pájaros
entre el horizonte y los robles de la colina
y recuerdo tus pies en el humus de mi alma.
La mayoría de los besos mueren como los perezosos
en el viaje hacia un árbol lejano.
No hay alas para lo que nace en un segundo intento
ni huevo que haga parir al pollo dos veces seguidas.
Giraré por ti,
la suposición que otro sol existe como la única razón
de esas mis palabras de tallo roto
ya no me sirve.
Recuerdo tus pies fríos
como inviernos debajo del mar, como tiburones de hielo
quebrados en mi sangre...
