Ricardo José Lascano
Poeta que considera el portal su segunda casa
Hablo de las vértebras que al sangrar alimentan la melodía del doliente.
Y los tibios pasares que coexisten en su hambruna de voraces hélices disecadas.
Tal vez te leyera desde otros caminos desechos si hallara la evidencia de la frágil distancia pero no hallo un solo filamento de tu alma cansada, no logro ver lo que aclara, no se distingue tal tempestad ni sus señuelos ni sus sombras que no cesan de llorar
ni de vibrar en su vorágine de estirpe, en su falaz guarida del asombro.
En la rebeldía del mar, en el rumboso brillo desde su vientre espejado inclinando la luna que regala alimento de luz para los pájaros, desde algunos sitios escasos donde se ondea un bote de algas, un pasaje hacia nosotros sumergidos habitantes de su fondo.
Es entonces donde se silencian las flautas del insomnio y se desangran sus fibras
hasta cortar el tenue hilo de la noche, haciendo florecer el anegado timbre
de su músicas escapada con la armónica de tus labios que bañarán la herida.
Las lavadas luminarias de azules sigilos en su cotidiana fiebre volcándose
sobre las fuentes de mi pulso manchando la estopa que te inmortalizara viva.
Debiera explicártelo todo desde el hipnotismo pero una llanura interior de su idea vasta nunca será alumbrada implorando languidecer ante la sed que decae en su magulladura de inocencia. Más lo gritas más muere entre tus manos.
Y de aquel asesinato, para librarte de mí mátame de horizontes que estallen
sobre mi frente helada.
Entonces recitaría desde tu tinta abierta esclava de la eterna amatoria
como si de la palabra dependiera el luto de las acequias al encuentro que se desvanece ante tus ojos, la voz tuya que no discute la eternidad de la noche solo la pronuncia
desde su propia enfermedad.
Y los tibios pasares que coexisten en su hambruna de voraces hélices disecadas.
Tal vez te leyera desde otros caminos desechos si hallara la evidencia de la frágil distancia pero no hallo un solo filamento de tu alma cansada, no logro ver lo que aclara, no se distingue tal tempestad ni sus señuelos ni sus sombras que no cesan de llorar
ni de vibrar en su vorágine de estirpe, en su falaz guarida del asombro.
En la rebeldía del mar, en el rumboso brillo desde su vientre espejado inclinando la luna que regala alimento de luz para los pájaros, desde algunos sitios escasos donde se ondea un bote de algas, un pasaje hacia nosotros sumergidos habitantes de su fondo.
Es entonces donde se silencian las flautas del insomnio y se desangran sus fibras
hasta cortar el tenue hilo de la noche, haciendo florecer el anegado timbre
de su músicas escapada con la armónica de tus labios que bañarán la herida.
Las lavadas luminarias de azules sigilos en su cotidiana fiebre volcándose
sobre las fuentes de mi pulso manchando la estopa que te inmortalizara viva.
Debiera explicártelo todo desde el hipnotismo pero una llanura interior de su idea vasta nunca será alumbrada implorando languidecer ante la sed que decae en su magulladura de inocencia. Más lo gritas más muere entre tus manos.
Y de aquel asesinato, para librarte de mí mátame de horizontes que estallen
sobre mi frente helada.
Entonces recitaría desde tu tinta abierta esclava de la eterna amatoria
como si de la palabra dependiera el luto de las acequias al encuentro que se desvanece ante tus ojos, la voz tuya que no discute la eternidad de la noche solo la pronuncia
desde su propia enfermedad.
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