CARLOS BRIONES

"Desconozco por qué empecé a escribir. Cuál fue el motivo por que una noche, hace ya bastantes años, todo ese mar de sentimiento que vibraba dentro de mí decidió romper sus diques y comenzó a fluir, con la fuerza del torrente, a través de mis manos.
Ignoro por qué se desató la tempestad aquella noche, y todavía hoy sigo sorprendiéndome las noches de tormenta, cuando mi pluma dibuja senderos desconocidos a través del papel, cuando me voy desnudando línea a línea para que el agua golpee con fuerza todos los rincones de mi cuerpo y mi memoria”.

El neorromanticismo, un tanto ingenuo, de esas líneas sigue estando muy presente en su segundo libro, publicado casi una década después que el primero, De donde estás ausente (1993) Siguen
abundando en sus poemas los sintagmas convencionalmente poéticos, las expresiones gastadas.
Tras el lema ''Llegó con tres heridas'' de Miguel Hernández , '' De donde estás ausente'' se estructura en tres grupos de poemas centrados en el amor, la muerte y la vida , a los que la diversidad de situaciones y contextos vitales , así como los tratamientos rítmicos , confieren especial atractivo.
(Reclamo es pecial atención a su Triptico y Clamor ....)


TRIPTICO

1

Las seis se superponen
en un eco de esbeltas campanadas
de fiel despertador, en la mesilla llena
de apuntes de Mecánica.
La taza de café me está mirando
y una vez más el tubo fluorescente
es redondo.
De noche
casi todo es redondo.
El posavasos sucio
intenta recordarme aquella madrugada
en la que apenas pudo un saxofón
compartirte conmigo.
La pluma ,algunas fotos,
dos libros y un papel entre sus páginas
que debe señalar algo importante
-¿recuerdo aquel telefono
que no llegué a apuntar ?-

La pantalla de cuarzo
de la calculadora
ha borrado sus dígitos.
En la pared, clavada con chinchetas,
siempre vela mi sueño una tabla periódica.
Y este viejo papel de pentagramas
tan duro que parece cartulina
está lleno de fórmulas.
Sospecho que no son tan importantes
y gobiernan la vida, el movimiento
de vaivén, las mareas...
pero sólo en invierno.
La luz es otra cosa:
es algo escurridizo
como un cuerpo mojado.
La arena era finísima
¿recuerdas ? pero el agua
trajo un olorextraño aquella tarde.
Yo dije que a petróleo
y tú que nos quedáramos otro rato en la playa.

Las espumas rompian
junto a nuestras toallas empapadas de sal.
El sol ponia
otro punto final a sus posibles órbitas.
La supuesta nobleza del Neón no le impide
esa forma de serpentear por las paredes;
y el Oro ni siquira
es la décima parte de cuanto aqui reluce.
Si todo es relativo
¿por qué nos aferramos a cosas tan banales ?

2


Un pajarillo negro,
quizá una golondrina que se perdió en la noche,
ha quedado atrapado
entre las alambradas metálicas de Auschwitz.
Algún cable traidor ha desatado
la cólera asesina que encierran las sirenas
y doscientos megáfonos
vomitan iracundas oleadas
que tiñen de odio el aire.

Una gota de sangre mancha su pecho blanco.

Enormes reflectores
manejados por seres invisibles
han dejado de dar vueltas absurdas
en torno de la nada
y vuelan por la niebla
en busca de esa sombra que amenaza al Imperio...
Una luz cegadora y,al instante,
desde distintos ángulos,
la atmósfera se quiebra por las doscientas ráfagas
sincrónicas de fuego.
Luego un silencio oscuro.
Sobre el suelo
un trino destrozado.

3

Te admiro porque tú desconoces
la auténtica belleza que encierra el plenilunio,
no blanco ni redondo
tan sólo ,sino vértice
incorpóreo y fugaz de dos tendencias
encontradas.
Vivir,como morir,no es absoluto.
Es un lento paseo
a lo largo de ocultas trayectorias periódicas
que exhalan los principios extremales.
También las cataratas
irremisiblemente
dibujan torbellinos espumosos
disfrazándose de agua.

Sólo existe un Secreto
y,azul,como la niebla,
engloba el laberinto en que vivimos
casi tocándonos.
El calendario olvida entre sus hojas
decenas de momentos irrepetibles.
Bajo cada mirada
furtiva hacia el recuerdo
subyace un sentimiento de impotencia
por ver lo que se esconde entre sus pliegues.
¿ Por qué siempre perdemos lo mejor de nosostros ?

El zumbido del mundo
es casi familiar
y casi soportable
como eco de un andén que nos retiene.
¿Quién estará a estas horas acechando ?

Ya sé que han inventado
un trágico final a cada historia,
y gira la estación
al compás de letreros automáticos
que parecen decirte :"eres un náufrago".
En esa encrucijada
que el viento azota
y cubre
el polvo de los siglos
eres todo un cadáver insepulto.
¡Que profundo destierro el de los vivos !

Un horizonte hueco de artificio
difumina el color de los valientes.
Siempre tendrá razón la mayoria,
lo sabes,y la media
del hombre será gris
sin que existan entonces los blancos o los negros,
acaso transparentes.

El tiempo se desnuda
con la irritante precisión de los segundos cóncavos
hacia la parte interna de su esfera.
Es de noche
a pesar del conjuro de tantos filamentos.
Leves gotas de Marzo esculpen la ventana.
¡Que súbito perfume
de aquél sábado ardiente
al lado de las nubes!

¿Fue tu sueño
tan bello como me has contado ?

CLAMOR

Tras el humo sereno
de este sueño vacio
hay un cuerpo inconcluso que se arrastra.
Van pasandolas páginas en blanco
y las vidas olvidan su vocación de pausa.

Alguien se mueve.Miralo.Se acerca
dibujando sus huellas con las hojas del tiempo.
Nadie sale a su encuentro. Dos montañas
le dan la espalda inhóspita y morada.
Su mirada de fuego apenas puede
separarse del fondo
en el brillo del otoño absoluto.
Un soberbio edificio de bóvedas perfectas,
una alta fortaleza inexpugnable
asentada en las rocas más profundas,
domina el horizonte.
Se alza firme,severo,
con la arrogancia estéril de la fuente agotada,
o el acorde perfecto,
o la calma de un templo sin ventanas.
Los seres satisfechos
que habitan sus tinieblas
ignoran que alguien llega empapado de luz.
Sólo conocen velas temblorosas
que proyectan la sombra de dogmas mortecinos
en la cal de unos muros siempre húmedos.
Nunca abrirán la puerta a la alborada.
Ni otra música habrá distinta a ese
cansado Contrapunto.
Ante el sonido nuevo
la antigua partitura se estremece
como barco en la súbita tempestad que lo azota.
Pero pronto regresa al tibio mar de calma.
Y quedará flotando a la deriva
un lejano clamor de disonancia.

Alguien se apaga. Míralo.Se marcha.
Vuelve la noche. El viento
borra sus huellas limpias con negros torbellinos.
Oyelo despedirse.
Su canto transparente
sólo llega a sus labios.
Sólo el marco de bronce del espejo
sostiene su mirada decidida.

Hubo un hombre muy serio a quien nadie creyó.
Hubo un siglo muy serio
de osados visionarios
que supieron soñar frente a sus páginas
un futuro feliz como cadáveres.
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De donde estás ausente...

Te escucho entre los ecos disonantes
de un acorde cansino de vihuela.

El roce de tu piel :casi caricia
en el mágico paso de un cometa.

Tu aroma es el regalo de la lluvia
cual profundo perfume de la tierra.

Te contemplo infinita en los reflejos
del intangible polvo de esa estrella.

Y desgusto tu cuerpo imaginado
en la espesa humedad de cada niebla.

Súbita sensación de ser sublime
aferrado a tu efímera existencia :
no has llegado a ser luz y ya eres humo,
sólo quedan cenizas del poema.

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Reflejos amarillos de una tarde que muere


La tarde,algo amarilla,
otoñal y tranquila, se refleja
en la mesa, las sillas de aluminio,
los viejos niquelados de los taxis
que tejen la ciudad;
en las gafas de sol de un joven serio
que parece un agente inmobiliario
por su forma de hablar;
en el café ,la copa y las cucharas;
en el reloj de oro, las sortijas,
el collar,las pulseras y los dientes
de dos viejas señoras que comparten
crissant y cotilleos ;
en los negros faroles,
las estatuas
y el contraluz violento
de algunos soportales.

La tarde, algo amarilla,
otoñal y tranquila, se refleja
en toda la terraza,
la plaza,
la ciudad.

Pero el brillo dorado de la tarde
no ha encontrado la mar,
ni el horizonte,
ni la arena mojada.

Ni tus ojos mirándome.

La tarde, algo amarilla,
muere sin ver tu luz
junto al café, en la plaza.

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Una ciudad,tu cuerpo

Hay un amor que viste tus colores
y se esconde en los pliegues de tu nombre.

Un amor entre viento y melodia
que envuelve esa palabra perseguida.

Hay un amor fragancia y desconsuelo
cuando el mar se abandona a sus recuerdos.

Un amor en redondo plenilunio
asomado a la noche en que me hundo.

Hay un amor, amor, que te pregona
por las primeras calles de la aurora.

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El secreto y la gota

Los secretos que cuentan las estrellas
mueren en el vacio del espacio.
La atmosfera comienza
y las ondas de radio
juegan con las estelas de un avión
cuando escapa de un mar de nubes blancas.
Los pájaros observan
el humo que ha ocultado la ciudad.
Mil antenas erizan ese manto
tranquilo de tejados
y la vida renace con bullicio
por encima del techo.
La luz reposa sobre
mi cuerpo
flotando a la deriva.
A un palmo del parquet,
anclada en los forjados,
una lámpara antigua
pende sobre cabezas de más desconocidos.
Tiendas con animadas discusiones
descansan sobre el frio de los sótanos.
En un suelo de arcilla apelmazada
avanzan las raices de los árboles
y duerme la humedad de las cavernas.
Un silencio de piedra
se mece en densos liquidos que guardan
los secretos del centro de la Tierra.

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Aguas turbulentas

El tiempo se detuvo entre nosotros.
La música, tu cuerpo y la penumbra.
El corazón temblaba en nuestro pecho.
Mis brazos conquistaban tu cintura.
Un beso se gestaba tras los labios,
tu boca era el sabor de la ternura.
Intimo despertar hacia la vida.
Atmósfera entregada a nuestra búsqueda.
El color de las luces dando vueltas.
El calor de los cuerpos que se juntan.
Presurosa amalgama de recuerdos.
Descubrir sensaciones tan ocultas.
Las aguas turbulentas se desbordan
transparentes , calladas y profundas.

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Límite

Si pudiera correr hacia poniente
tan deprisa que el sol no se pusiera,
quizá, como a la luz, yo te tuviera
sobre mi, cegadora, omnipresente.

Esta muerte de sed ante la fuente,
esta estela de hielo tras tu hoguera,
se fundirian, plumas, alas , cera,
si pudiera volar hacia poniente.

Sé que me acercaria a cada paso
en camino infinito, sin tocarte.
Y sé que viviría un solo dia.

Mas cien mil horizontes cruzaria
si tras ellos pudiera contemplarte
como asintota eterna del ocaso.

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Atalaya

Los girasoles guardan
el secreto del tiempo
y dibujan sus órbitas.

Las olas de la mar
esconden la pasión
de lunas recurrentes.

Los pájaros comparten
su camino de estrellas
cada noche distinta.

Yo los miro, renazco
y me siento a esperar
lo que apenas intuyo.

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Alchimie du verbe

Esencias
fugaces
como sombras o música
que perfilan de forma la materia
sin ser,
al fin,
apenas más que notas,
apenas más que gotas,
en la atmósfera cóncava del mundo.

Surgir
con lentitud violenta
de un desamor que estalla en cada instante,
colapsando de nuevo tantas veces
como vuelve a la tierra el que ha probado el aire,
como retorna al agua quien ha tentado al fuego.

Madurando la dicha de ser tan sólo espiritu,
olvidando los colores
sinónimos y lastres,
aprender a volar.

Acariciar un cielo de belleza desnuda
y, en sincopado afán de poseerlo,
fundirse en él, lograr
la transparencia.
Adentrarse,fragancias, melodias,
en la espiral oculta
de la existencia efimera.

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Allegro

Me encuentro abandonado entre la gente
que lucha por llegar al próximo semáforo
más pronto que los coches.
La acera es a sus pies un campo de batalla
en el que se debaten mil cuerpos solitarios
adocenados sórdidos asépticos correctos.
Una ciudad de torres de cristal
emociones y afanes al milimetro
se refleja en las lineas de titanio
de los pasos de cebra.
Todo entre lo que siguen desfilando
huele a pintura húmeda
y funciona con vana precisión
como un juguete bien proporcionado.

El bullicioso enjambre de trajes con corbata
comienza a profanar las espirales
absurdas hacia arriba.
Acompasan sus pasos con ritmos ascendentes
casi mecanográficos
y avanzan se difunden habitan sus creaciones
con orgullo notable y mucha prisa.
Un péndulo obsesivo los divide
bajo esa inmensa cúpula blanca.
Es hermosa distinta inaccesible
para los funcionarios de cuidado bigote
que juegan a las máquinas.
Sobre la gran pantalla
se recortan las sombras del horizonte equivoco
erizado de risas delirios artefactos.
Los seres diminutos no miran hacia arriba.
No distinguen las nubes.
Apenas les molestan los hilos transparentes
que mueven cada brazo.

El gran baile de máscaras
dando vueltas y vueltas girando entretejiéndose
no parece espontáneo.
En la orquesta del tiempo se amontonan
demasiados "duettos" impecables
para guiñol y público
o decorado y titeres.
Tantos cientos de décadas de lineas
trazando en los salones
los vuelos de las faldas collares y miradas
el suelo ajedrezado
el guiño del espejo
y el esbelto teatro de torpes abanicos
que oscilan paralelos
al compás de un alegre tres por cuatro.

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XoteA mockbA

Mira , amor, son las nueve
y media de la noche aqui , en Sofia.
Desde la planta quince
del hotel se divisa
una vista magnifica:
las bombillas se extienden
hasta bastante más
allá del horizonte,
reptando por las calles,
escalando edificios,
o reposando, serias,
en las casitas bajas
con un jardin pequeño.
Los coches son extraños
y circulan despacio.
Diez primaveras antes
de que termine el siglo
no hay un letrero luminoso
ni se ven carruseles dando vueltas.
Nadie se anuncia.Nada
parece estar en venta.
Una niebla muy tenue
se entremezcla con esta oscuridad.
El aire está empezando a ser más fresco
y una luna que quiere ser redonda
escapa entre los dedos de las nubes.

Mira ,amor,todo esto
me resulta muy bello.
Y lo encuentro bañado
con este noble encanto
de las cosas auténticas.
Como una copa lenta, o este amigo
con quien comparto sueños.
Como el amor,el fuego y la esperanza
detrás de las ventanas,
o ese viejo tranvia
atravesando el bosque.
Como el cálido fondo
de Tchaikowsky en la radio.

Mira, amor, no seria
justo que este color se diluyera
para poder pintar no sé qué mundo.
Que el aire se poblara de castillos...
y de azufre, y de plomo, y de ceniza.

Injusto y triste, amor.

Y yo no quiero verlo.

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Habitante del bosque

Tengo un bosque sereno entre mis manos
con árboles que fluyen como esencias
azules del enebro.
Entre un rumor de pájaros y savias
se mecen los nogales
y tiemblan como lágrimas los sauces.
Sangra el drago en heridas de caoba
para que el haya juegue a ser cerezo
o se refleje el fresno en el abeto.
La humedad de los álamos, el sol de los olivos,
se trenzan en sus sombras como el sueño
blanco abedul, gris olmo, ébano negro.
Destilo el tejo, tejo el tilo : tengo
entre mis manos luz de los senderos
del bosque transparente de tu pelo.
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Lunes de Luna

Le pido mil excusas al Caballo de Troya
por haberlo empujado
al pasar entre el lomo de su yegua
y un grupito de monjas
que han hecho una solemne reverencia
a un enorme pirata de barba pelirroja.
Junto a nosotros hierve la marmita
de un aprendiz de brujo que no encuentra
aquellos polvos mágicos
para alegrar la noche a las princesas.
Un torero en mitad de su faena
y un magnifico par de banderillas
a un grueso coronel de infanteria
que saltó de espontáneo.
Julio César aplaude a una mulata
que se deja violar por dos vikingos
compañeros de mili:
cuarenta y seis pitufos los contemplan,
comentando el descaro de James Bond
al sacar la pistola en pleno centro
de un coro de angelitos.
Sus voces se confunden con el rugir de un oso
cuando despierta,fiero, de su sueño,
y la Torre de Pisa
ha de apoyarse en Conan el muy bárbaro,
sin dejarle acabar la caceria
de dragones, viandantes y sapos encantados.
Una seta, dos plátanos,
un pájaro de fuego
y Superman con Vespa y maletin.
-¿Ha visto alguien un cerdo
que llevaba conmigo ?
-Lo siento, señorita:
acabo de llegar y no he tenido tiempo
de encontrar mi fantasma.
-¿Aquél con antifaz ?
La bailarina ordena sus vestidos
y la sorprende un joven Conde Drácula
de rostro iluminado
a quien parece no importar la barba
de su indefensa víctima.
Luis xiv, una novia y tres pastores
improvisan coplillas
al pie de un campanario
que ha pisado al Prior mientras fumaba
unas hierbas del huerto.
Un vaquero dialoga con una calavera
de labios sugerentes
y la rubia farola los vigila
mirando de reojo a dos guardias civiles
que detienen a Snoopy
por ladrar a un castaño disfrazado
de hamburguesa McDonlds.

Carlos Briones.

Nacido en Burgos(España) en 1969.