MarcosR
Poeta que considera el portal su segunda casa
En el tiempo de la incomprensión.
En un sendero sin relojes.
Tan sólo el fiel horizonte
y su misterio
anuncia la muerte de la muerte
en el momento.
Aquí la pluma es exaltada
en un frenesí de entrega.
Aquí el silencio es escenario.
Aquí la luz es verdadera.
Un poeta apocalíptico.
Un caminante atroz
en el desierto.
Un vagabundo fiel.
Un peregrino.
¿Quién soy yo? ¿Dónde estás?
Un clamor. Un latido.
Y los versos al alba.
Y la voz del estío...
Tristes flores anidan en la ausencia.
Un dibujo a retazos.
Un horizonte en llamas.
Castillos en el viento.
En un sendero sin relojes.
Tan sólo el fiel horizonte
y su misterio
anuncia la muerte de la muerte
en el momento.
Aquí la pluma es exaltada
en un frenesí de entrega.
Aquí el silencio es escenario.
Aquí la luz es verdadera.
Un poeta apocalíptico.
Un caminante atroz
en el desierto.
Un vagabundo fiel.
Un peregrino.
¿Quién soy yo? ¿Dónde estás?
Un clamor. Un latido.
Y los versos al alba.
Y la voz del estío...
Tristes flores anidan en la ausencia.
Un dibujo a retazos.
Un horizonte en llamas.
Castillos en el viento.
