Hay una esgrima de vasos vacíos sobre el velador.
El humo es una máscara gris que imita a la niebla,
un cenicero colmado, una aseveración inoportuna
que enardece el ánimo, el sonido en cruz de las voces,
esa atmósfera donde las verdades quieren dibujar palabras
en el alcohol, tibia marea que se diluye en los labios,
se evapora, resiste en los vasos que se renuevan como
un aljibe denso, éxtasis de la comunión donde la alegría
canta, grita, baila con la efímera exactitud de los derviches.
Otra ronda, amigos. Otro brindis sin fin, por ti, por mí,
por nosotros, que un día dejaremos de estar juntos.
El humo es una máscara gris que imita a la niebla,
un cenicero colmado, una aseveración inoportuna
que enardece el ánimo, el sonido en cruz de las voces,
esa atmósfera donde las verdades quieren dibujar palabras
en el alcohol, tibia marea que se diluye en los labios,
se evapora, resiste en los vasos que se renuevan como
un aljibe denso, éxtasis de la comunión donde la alegría
canta, grita, baila con la efímera exactitud de los derviches.
Otra ronda, amigos. Otro brindis sin fin, por ti, por mí,
por nosotros, que un día dejaremos de estar juntos.
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