Pedro Trampal García
Poeta recién llegado
Pobre, pobre, corral de muertos.
Donde la hoz ya no siega.
Tan quietos, tan serenos,
rinden devoción a la corta vida.
Donde el orgullo, la vanidad,
y la avaricia se desvanecen
como niebla al sol.
Aquí yace todo.
Verdad y mentiras, entre cruces,
y fotos que recuerdan
al ser que mora ahí.
Su pasado, su presente, y su futuro,
queda en el recuerdo.
Vistoso por fuera,
podredumbre por dentro.
Y un recuerdo lejano,
pero recuerdo al fin.
Pobre, pobre, corral de muertos.
Donde la hoz ya no siega.
Tan quietos, tan serenos,
rinden devoción a la corta vida.
Donde el orgullo, la vanidad,
y la avaricia se desvanecen
como niebla al sol.
Aquí yace todo.
Verdad y mentiras, entre cruces,
y fotos que recuerdan
al ser que mora ahí.
Su pasado, su presente, y su futuro,
queda en el recuerdo.
Vistoso por fuera,
podredumbre por dentro.
Y un recuerdo lejano,
pero recuerdo al fin.
Pobre, pobre, corral de muertos.
