Orfelunio
Poeta veterano en el portal
Cenagal de corazones
Los difíciles años han pasado
a un mundo con la magia de tu alfombra.
Ya no ves el terreno putrefacto,
porque vuelta la bruja que se escombra
en la mano de un muerto acude al acto.
Ya no tienes el don de profecía,
te pillaron los niños con el cerdo.
Todo fue como un río, la sangría,
es agua que no bebo, sino muerdo.
Los lugares cambiaron de costumbre
que no tiene la antigua condolencia.
Quemaron como un fuego y quedó lumbre
en esta procesión de pestilencia.
Qué cielo me vendrá en esta mañana
que azules haga verdes los apaños...
Ya temo el entramado de la araña
peluda con sus patas y sus años.
Volver para morir juntó al olvido
con un tiroteado por capricho...
Me entierren lleno tierra solo pido
y acero sea raza de mi nicho.
El sol de cada día es solitario
de pobre reflexión en los sucesos.
Se quema y nunca muere sin excesos
e incendia el corazón imaginario.
Así como los nombres solo llaman
y cual atiende a tonos reprendidos,
sorberá la última hora a borbotones.
Los ánimos cansados que se inflaman
en negro cenagal de corazones
dirá del cascabel sus contenidos.
Los difíciles años han pasado
a un mundo con la magia de tu alfombra.
Ya no ves el terreno putrefacto,
porque vuelta la bruja que se escombra
en la mano de un muerto acude al acto.
Ya no tienes el don de profecía,
te pillaron los niños con el cerdo.
Todo fue como un río, la sangría,
es agua que no bebo, sino muerdo.
Los lugares cambiaron de costumbre
que no tiene la antigua condolencia.
Quemaron como un fuego y quedó lumbre
en esta procesión de pestilencia.
Qué cielo me vendrá en esta mañana
que azules haga verdes los apaños...
Ya temo el entramado de la araña
peluda con sus patas y sus años.
Volver para morir juntó al olvido
con un tiroteado por capricho...
Me entierren lleno tierra solo pido
y acero sea raza de mi nicho.
El sol de cada día es solitario
de pobre reflexión en los sucesos.
Se quema y nunca muere sin excesos
e incendia el corazón imaginario.
Así como los nombres solo llaman
y cual atiende a tonos reprendidos,
sorberá la última hora a borbotones.
Los ánimos cansados que se inflaman
en negro cenagal de corazones
dirá del cascabel sus contenidos.
