Sinuhé
Poeta adicto al portal
Caen, en plazoletas los duendes con sus aguas;
y estás sentada.
Con el vestido largo, con la Cruz; lunares negros.
Y es más fácil por hoy, ¿qué puedo darte?
Si ya tienes el moreno azabache
de las manos en tu frente:
el dolor de ser.
¿Qué recuerdos te incendian el desvelo de errantes peregrinos del celaje?
Al mirador del norte donde bajan los torrentes, mediodía de tu edad.
Y es la tarde igual que siempre te recuerda,
con tu piel de nube.
Cuando te escapas atrás, donde te esperan;
a dormitar, tu pie descalzo con la hierba mojada.
Y tus ojos al vapor del manantial
que vierte su abandono, hoy;
como que quieres ser feliz.
Como que escampa más, el día...
......
.....
....
...
..
.
y estás sentada.
Con el vestido largo, con la Cruz; lunares negros.
Y es más fácil por hoy, ¿qué puedo darte?
Si ya tienes el moreno azabache
de las manos en tu frente:
el dolor de ser.
¿Qué recuerdos te incendian el desvelo de errantes peregrinos del celaje?
Al mirador del norte donde bajan los torrentes, mediodía de tu edad.
Y es la tarde igual que siempre te recuerda,
con tu piel de nube.
Cuando te escapas atrás, donde te esperan;
a dormitar, tu pie descalzo con la hierba mojada.
Y tus ojos al vapor del manantial
que vierte su abandono, hoy;
como que quieres ser feliz.
Como que escampa más, el día...
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