José Lucena
Poeta que considera el portal su segunda casa
Todos somos la lluvia
de un siglo equinoccial
o a veces la grieta, el abismo,
el grito entre besos
y espuma del mar.
Creo que somos verdes “comeflores”
o la herejía genética.
La sangre del crepúsculo…
Somos la rima-miel
abortando la métrica.
Creo que somos gotas dispersas
envenenadas de utopías.
El tumulto limítrofe entre
la eyaculación y el ocaso.
Creo que somos verdes “comeflores”.
de un siglo equinoccial
o a veces la grieta, el abismo,
el grito entre besos
y espuma del mar.
Creo que somos verdes “comeflores”
o la herejía genética.
La sangre del crepúsculo…
Somos la rima-miel
abortando la métrica.
Creo que somos gotas dispersas
envenenadas de utopías.
El tumulto limítrofe entre
la eyaculación y el ocaso.
Creo que somos verdes “comeflores”.
