Cumpleaños

Es pasto de horas acabadas
la vida que pasa,
la vida que se va hundiendo
frente a las costas inhóspitas
cual nave, sin rumbo y faro,
con velas negras.
No es cumpleaños el dormitar
sobre los restos de una fiesta,
es más que transitar
por ese instante mínimo de segundos
donde nos sorprenden ideas
sobre lo que es nuestra presencia
en esta tierra
donde no pedimos venir ni nacer,
sino obligar a que sea parte de nosotros,
lo que somos dentro de esa burbuja
de conformidades sin esfuerzos.
Será el despertar de un tiempo
sin edades y mar tranquila (difícil),
será lo que vendrá a ser
nuestra vida en los años limitados,
cuota que difiere mucho en la mirada
que se posa en una línea no trazada,
en un futuro a medias
sin un pasado que sea completo.
Y no importa... no importa...
el pasto serán las horas acabadas,
las naves que marchan
hacia su destino en la marea,
las tardes de comienzo
de una fiesta interminable.

 

Personalmente no me gustan esos días
creo que sabe porqué..
de cualquier manera
comparto en partes desiguales
su opinión.. y le agrego la manía gris
que me caracteriza..excelente escrito Caballero
Saludos​

 

Mi bien estimada Sabrina, reconozco el gris de esos momentos y desde el prisma de sus palabras me agrada mucho su franqueza. Una cruz en el calendario que ha de ser combustible para miles de ideas. La suya como siempre es bienvenida. Mis respetos y besos caribeños.

 

Querida Anita,no fue precisamente mi cumple, pero de alguna formas estos versos repercutieron mucho en mi vida. Tal vez porque en esos instantes estaba con esos paisajes grises que al igual que los tuyos opacan la brisa de una fiesta. Es posible que un día despejado con un poco más de vida en los pulmones y los labios, los ojos regalen mejores alegrías. Igual lo deseo para ti. Me alegra mucho ver tu huella violeta en mi obra. Besos infinitos.