De la muerte y de la tierra

Hoy, igual que ayer, traté de ser libre.
Traté de olvidar, de sentir, de amar
y dejar de saber las cosas que sé;
y es que la sabiduría una cárcel puede ser.

No reconozco al del espejo,
no escucho mis propios arpegios.
no entiendo a Paganini
y menos los bosquejos de Beksinski.

Agujas; aguijones metálicos
de narcóticos que embelecen
la soledad y la muerte.
Bisturí; halo de viento frío
que dibuja acrónicos sobre el vientre
de quien desea ser inerte.

Inerte, aun inertes, aun verdes,
aun parte de la tierra
los seres no pueden ser muerte.

No tengo vástagos,
no los deseo y ellos no desean salir.
Prefiero ser pradera sobre los campos,
descomponerme, que de mi boca broten flores de liz
y de mis ojos lavandas para que se purguen los lobos.

Prefiero ser parte de un todo a ser todo de esta nada.

Prefiero a estar con ella la tierra, a estar con ella la bella.

 

Es bueno a veces hacer una pausa en el trajín de la vida, para respirar un instante...me gustó tu poema, Un saludo muy grande

 

Un poema que refleja su introversión de poeta. Muy complejo y razonable. Saludos,