Ivan Rodriguez
Poeta recién llegado
¿De que sirve tanta nostalgia acumulada?
En estas noches de soledad, acompañadas
de ideas y sentimientos que miran hacia el pasado,
con mi destino incierto de estos días.
¿De que sirve esta pluma que se desgarra de tinta triste?
Ahogando un llamado urgente de ternura,
llorando, esperando.
¿De que sirve esta calma con la mirada perdida?
En esa ventana gris y callada,
en los vientos fuertes que sopla el norte de mi incomprensión.
En la noche vacía de caricias.
¿De que sirve esta sensación de gritar bien fuerte?
Para que se espante mi angustia acostumbrada,
para que reaccione mi fe.
¿De que sirve querer ser poeta?
Si cada palabra escrita trae dolor.
Si cada estrofa no entiendo y pierdo razón.
¿De que sirve querer ser poeta?
Si en este papel, no cabe mi corazón.
Ivan R.R.
En estas noches de soledad, acompañadas
de ideas y sentimientos que miran hacia el pasado,
con mi destino incierto de estos días.
¿De que sirve esta pluma que se desgarra de tinta triste?
Ahogando un llamado urgente de ternura,
llorando, esperando.
¿De que sirve esta calma con la mirada perdida?
En esa ventana gris y callada,
en los vientos fuertes que sopla el norte de mi incomprensión.
En la noche vacía de caricias.
¿De que sirve esta sensación de gritar bien fuerte?
Para que se espante mi angustia acostumbrada,
para que reaccione mi fe.
¿De que sirve querer ser poeta?
Si cada palabra escrita trae dolor.
Si cada estrofa no entiendo y pierdo razón.
¿De que sirve querer ser poeta?
Si en este papel, no cabe mi corazón.
Ivan R.R.
