debacle

Un rostro gira cada mañana

en hábito de inútil rodilla.

Desteje su memoria

el hilo negro de su propia sombra,

su cara no halla al espejo la mirada

y su pecho traspasa la espalda.


Quién tuvo el brillo radiante del oro,

la del ciego corazón que no pudo ver nada.

Huérfana quedó de labios y sonrisas,

las ventanas abiertas de espera oblicua

legaron su corvo dorso,

el frio congeló antiguas mejillas rosas.

La cama poderosa abrió su boca

y extraviada la atrapó el abismo de su propio lodo.


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