Décimo sétimo movimiento (a Marina Tsvetaeva, Cantata en el bosque)

Dentro de un siglo,

irán por tus versos

a los campos irrigados de tu sangre,

donde quiso el pueblo ser el sujeto

de su propia canción,

ya no arrastrarán tus rótulas

por el barro de todo lo que amaste,

no dejarán en la envoltura tibia de tus brazos

que muera la esperanza

y seguirán siendo verdes los prados,

los campos roturados de tu sangre,

rojas amapolas,

el Pasternak de tus brotes de silencio, cobre,

el Rilke de tus poemas de guerra y contraguerra,

azul marino.

Nadie te llevará en ancas

sujetando tu dolor:

con tu mano me escribirás,

aunque los tiempos hayan cambiado

para que siga el hombre

siendo el mismo lobo del hombre

y tus manos, dos hogueras,

y la cuerda tensa de tu muerte con niña,

un puñado de polvo

y yo sea solo el ardiente huésped

que te amará un siglo después,

aunque seas solo

un saquito de huesos.





De mi libro inédito ALTAR DE DESCONCIERTO

II PARTE DESCONCIERTO A ELLAS

derechos de autor protegidos por ley

imagen Beauty will save

 

Y la tuvieron! Y después de un siglo, sí la buscaron.

Felicidades y gracias por rendirle homenaje

 

Gracias Lukas, así es, abrazos