Declaración de amor al veredicto de las doce naturalezas

Aclaración

(Este raro poema lo he conservado de entre tantos similares, para que al menos quede un ejemplo del tipo de poemas que comencé a hacer en una etapa de creación muy fuerte, pero basada en llevar al papel las cosas que me venían a la mente, tuviesen o no una coherencia textual, dando un tanto por sentado que lo importante era reflejar la inspiración pura.

En este caso, no me quedan claro hoy -50 años después- los antecedentes del título. A este poema introductorio le siguieron “Naturaleza 1”, Naturaleza 2”. etc. que no los he incluido en la selección.)

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Tuto, manejo de mí y la mísera corte,
como si no lo fuera, rebato de tu misterio mi castigo,
acabo de encontrarte enloquecida y tenue
oculta del cómo de la luz,
de la pregunta mía a la vida,
y tu respuesta callada y queda
azul hacia todo lo imaginario.

¿Qué puedo hacer ahora, fosilitaria piedra pedernal?
Vengo de las cenizas del mundo lejano de los griegos,
del acá y del allá de la leyenda;
De la paradoja de los ríos que confraternizan
con el mar sus aguas,
de la amaranta necesidad de vivir cien o mil años,
con el inevitable dolor de haberte tenido y perdido.

Frank Calle (14/enero/1970)

Las doce campanadas de fin de año, ¡ Sí ! 31 de Diciembre.
Doce uvas, una tras otra, procurando no atragantarnos.
Noche-Vieja, seis días después de Noche-Buena.
Y claro, debemos despedirnos del presente año.
Aunque para los chinos, el nuevo año comienza a mediados de Febrero.





En cualquier caso, cada año trae 365 días, salvo raras excepciones ( los años bisiestos, que son uno de cada cuatro, como las Olimpíadas ), que se llevan uno de regalo: 366. Para Henoc, que escribió su Libro del Juicio, hace 5.000 años, el año duraba 364 días. Un número muy bonito, dado que 64 son los escaques, en un tablero de Ajedrez.


Pero curiosamente, Henoc viviría 365 años.
¿ Cómo lo consiguió ?
No obstante, los Nefilim que él nombró en su libro, no eran hijos de la fornicación, ni fruto de la unión entre los hijos del cielo, y las hijas de la tierra. Sino que formaban parte de una expedición muy antigua, por parte de una raza humana extraterrestre, de grandes proporciones ( 12 metros de alto, 15 metros de estatura, y así ). Y Henoc se asustó mucho, y les atribuía una maldad y una perversión diabólicas.

No creo que entonces se me hubiesen ocurrido tantas ideas. Eran los años del boom de la poesía concreta.

Me parecen interesantes las plumillas que adjuntas. ¿Son tuyas?

Saludos

Frank
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No son mías, pero las adjunto, porque creo que ofrecen un aspecto rejuvenecido, de la cultura.
Revitalizar la cultura, es semejante a reciclar la basura.
O a la orino-terapia. ¿ Por qué despreciar la propia orina ?
¿ Por qué hemos de hacer todos, exactamente lo mismo ? Supongo que así, parecemos hormigas bien ordenadas.


¡ La meta es la búsqueda !
¡ Corre, sigue buscando !
¡ No hay descanso !
¡ Enfatiza, concreta, estudia, analiza, ofrece !


La palabra mágica es " sirve ".


Y la letra pequeña del contrato: ¡ Justicia !
Sírvase usted mismo, y si puede, a otros muchos.
Respétese a sí mismo, y luego, a los demás.
Tolérese a sí mismo, y así podrá entender a otros, y su comportamiento.
Ámese, y entonces, podrá encontrar a otros afines a usted.


Afines. Respetuosos.


El Amor se apoya en el Servicio, y se complementa con la Justicia.
Porque si sólo sirves a los demás, te vas a quedar en los huesos.
Y si sólo te sirves a ti mismo, contemplarás el declive de muchos seres queridos.
Y entonces, entenderás que en Justicia, ellos debían haberse servido a sí mismos, como Dios manda, pero como hay muchísimas disciplinas artísticas, científicas, deportivas, psicológicas, terapéuticas, alimenticias, espaciales, zoológicas, botánicas, geológicas, etc...


No les dio tiempo a servirse, pues desconocían la solución oportuna, a su problema.
Y si tú sí la podías preparar, entonces, ¿ Por qué no lo hiciste ?
Porque a lo mejor, no querían ser rescatados por un prójimo.
Ya que prójimo no es cualquiera, sino quien socorre al caído.


Querían ser rescatados por...


¿ La orina ?
¡ Puaj, qué asco !
Antes, muerto.


( Y así, murió... )

No hay ninguna relación, pero no obstante me recuerdas a José Ingenieros. Quizás sea por la manera de poner a pensar partiendo de ideas contrapuestas.

Cuando era joven leí varias de sus obras importantes, y claro que "El hombre mediocre" me dejó huellas.

Seguimos en contacto,

Frank
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No es malo ser mediocre.
Lo malo es no tener nada que comer.
No sé si tú has visto a alguien, alguna vez, pasar hambre.
Yo sí.
Y puedo asegurarte que el hambre, incita a muchos hombres mediocres, a hacerse toreros.

Amigo, muy bueno eso que dices. No tengo esa experiencia. Quizás en ese caso, en vez de escribir poemas, escribiría novelas.

Un abrazo,

Frank
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O periódicos enteros. Tú solo. Uno al día, y bien temprano que lo entregarías, casa por casa. Ya te digo. Si tuvieras esa experiencia, te aseguro yo que te propondrías no volver a pasar hambre. Y serías periodista, sin lugar a dudas. Amén de militar, pintor de cuadros al óleo, escultor, agricultor en los ratos libres, agente de Policía, un día en Miami, otro en San Francisco, y para evitar esos ratos de tedio y aburrimiento, los fines de semana, te presentarías voluntario a Médicos sin Fronteras, Intermón Oxfam, y muchas otras organizaciones no gubernamentales, que ayudan a los refugiados. Porque como tú no descansas al séptimo día, y eso lo sabe todo el mundo, tú podrías escribir la Biblia, con los ojos cerrados. Ya te digo, ser calle es todo un privilegio.