El Poeta del Asfalto
Poeta adicto al portal
Te levantas
Aunque no estás despierto
Aunque necesitarías dormir un siglo
La ciudad toda,
Ya no está
Sólo Un aire denso de mañana
Los muertos,
tus muertos,
te contemplan sin sonrisas en sus rostros-
Te preguntan: Por qué has venido
Por qué no los dejas seguir descansando.
Comprendes que es mejor regresarse,
pero ya olvidaste como llegaste aquí.
Intentas volver a dormir,
pero los ojos huecos de los muertos siguen allí.
De pronto te das cuenta que estás mirándote al espejo
aunque no estás despierto.
Corres,
abres el cajón del mueble.
Clavas el cuchillo en el suelo.
Debería haber dolido,
miras tu abierta palma esperando que brote sangre.
De este cuerpo inerte,
de esta tierra muerta.
Comprendes que no hay vuelta atrás.
La ciudad toda,
ya no está.
Un aire denso de mañana
absorbe tu grito.
Ya olvidaste como llegaste aquí.
Aunque no estás despierto
Aunque necesitarías dormir un siglo
La ciudad toda,
Ya no está
Sólo Un aire denso de mañana
Los muertos,
tus muertos,
te contemplan sin sonrisas en sus rostros-
Te preguntan: Por qué has venido
Por qué no los dejas seguir descansando.
Comprendes que es mejor regresarse,
pero ya olvidaste como llegaste aquí.
Intentas volver a dormir,
pero los ojos huecos de los muertos siguen allí.
De pronto te das cuenta que estás mirándote al espejo
aunque no estás despierto.
Corres,
abres el cajón del mueble.
Clavas el cuchillo en el suelo.
Debería haber dolido,
miras tu abierta palma esperando que brote sangre.
De este cuerpo inerte,
de esta tierra muerta.
Comprendes que no hay vuelta atrás.
La ciudad toda,
ya no está.
Un aire denso de mañana
absorbe tu grito.
Ya olvidaste como llegaste aquí.
