BEN.
Poeta que considera el portal su segunda casa
Este apaño de hombre,
este remedo sin doblegar,
esta sombra sin gracia
este sol sin rectificar.
Este néctar de fotos
este cansancio de Caín,
este roble sin salud,
esta roca sin pedestal.
Este trozo de esponja,
este centrifugado de olas,
esta amalgama de carne,
esta broma de mal gusto.
Esta junta de bueyes
este solitario ayunar,
esta rosa sin detergentes,
este diario del mal.
Este busto sin gusto,
este torso sin desnudar,
estas facciones sin acicalar,
este retrato sin nombre
tirado en el muladar.
©
este remedo sin doblegar,
esta sombra sin gracia
este sol sin rectificar.
Este néctar de fotos
este cansancio de Caín,
este roble sin salud,
esta roca sin pedestal.
Este trozo de esponja,
este centrifugado de olas,
esta amalgama de carne,
esta broma de mal gusto.
Esta junta de bueyes
este solitario ayunar,
esta rosa sin detergentes,
este diario del mal.
Este busto sin gusto,
este torso sin desnudar,
estas facciones sin acicalar,
este retrato sin nombre
tirado en el muladar.
©
