murdock
Poeta adicto al portal
El conflicto de tomar la pluma sin colores en la tinta,
la bicromía del papel se dispone cual reja carcelaria.
Aquel negro opaco que se torna cancerígeno en la vida;
las palabras atrapadas calcinan la calma tornándola incendiaria
pocas son las sensaciones que emiten estas líneas.
Cabiéndose decir…
las batallas se alejaron de las rosas estos días
ya no hay ruiseñores emisarios, ni crueles mirlos adversarios,
los nobles ángeles alados no sangran enfrentando rojos corsarios.
Ya no se golpean balones sobre los adoquines estos días…
Las leyendas sobre brujas se escapan de mi cuadra.
Se miran las casas tristes en tonos sepia tras la ventana
perdió su encanto siniestro la inevitable mañana
ya no se posan los ositos de tu almohada a la luz de la mañana,
las gotas de sudor están ausentes en el cristal de mi ventana,
los gatos se marcharon de mi calle junto con los ebrios y sus guitarras.
Historias sin sentido se escuecen por la aburrida libreta de mi bolsa maltratada
cientos de fantasmas no han empujado mi mano para describir nada.
Este extraño sentimiento del vacío por mi casa alborotada
ha empujado mi cuerpo a roer libros y no encontrar en ellos nada.
No hay cuervos en mi mente y el lado oscuro de la luna ha perdido su nota encantada.
la bicromía del papel se dispone cual reja carcelaria.
Aquel negro opaco que se torna cancerígeno en la vida;
las palabras atrapadas calcinan la calma tornándola incendiaria
pocas son las sensaciones que emiten estas líneas.
Cabiéndose decir…
las batallas se alejaron de las rosas estos días
ya no hay ruiseñores emisarios, ni crueles mirlos adversarios,
los nobles ángeles alados no sangran enfrentando rojos corsarios.
Ya no se golpean balones sobre los adoquines estos días…
Las leyendas sobre brujas se escapan de mi cuadra.
Se miran las casas tristes en tonos sepia tras la ventana
perdió su encanto siniestro la inevitable mañana
ya no se posan los ositos de tu almohada a la luz de la mañana,
las gotas de sudor están ausentes en el cristal de mi ventana,
los gatos se marcharon de mi calle junto con los ebrios y sus guitarras.
Historias sin sentido se escuecen por la aburrida libreta de mi bolsa maltratada
cientos de fantasmas no han empujado mi mano para describir nada.
Este extraño sentimiento del vacío por mi casa alborotada
ha empujado mi cuerpo a roer libros y no encontrar en ellos nada.
No hay cuervos en mi mente y el lado oscuro de la luna ha perdido su nota encantada.
