SebastianLasker
Poeta recién llegado
Una pequeña magnolia sujeta por un enjambre de púas
balanceandose en el borde de la ultima hora.
Niñas blancas muerden las sabanas afiebradas ocultas llorosas
un aullido irreconciliable entre la traición y la virginidad
(¿Que hay detrás del curso de los días?)
Todas esas tristes gentes que guardan sus tristes cuerpos en tristes cajas
de carnes flácidas y deseos obsesos, obsesos y rutinarios, rutinarios y ajenos,
ajenos y complacientes, complacientes y arlequinescos, arlequinescos
fríos inconstantes degradados inconsistentes multinfernales y polivalientes
(¿Que hay detrás del curso de los días?)
Con la velocidad de una mariposa en celo. BANG.
Todos estamos muertos.
El tiempo nos dejas atrás, devora nuestros cadáveres .TIC.
Con formas de sombra.
Pasa como un vendaval de abejas, la pastilla con forma de bala. BANG.
Que atraviese el cráneo con forma de garganta.
TAC
Y las palabras se vuelven un espejo,
una afirmación perenne de que el tiempo no es invencible. TIC.
Un testamento que nos salva de estar tan cuerdos. BANG.
Un hermoso revolver de poemas ligeros, fulgurantes como una orgía en la lengua del sol
..........................................................Asesinos, como el apocalipsis que avanza feliz
..........................................................Desquiciados, como El grito sin el grito, y sin Edvar
un hermoso revolver que sólo quiere
descansar, descansar y volver al basurero,
detrás del curso de los días.
balanceandose en el borde de la ultima hora.
Niñas blancas muerden las sabanas afiebradas ocultas llorosas
un aullido irreconciliable entre la traición y la virginidad
(¿Que hay detrás del curso de los días?)
Todas esas tristes gentes que guardan sus tristes cuerpos en tristes cajas
de carnes flácidas y deseos obsesos, obsesos y rutinarios, rutinarios y ajenos,
ajenos y complacientes, complacientes y arlequinescos, arlequinescos
fríos inconstantes degradados inconsistentes multinfernales y polivalientes
(¿Que hay detrás del curso de los días?)
Con la velocidad de una mariposa en celo. BANG.
Todos estamos muertos.
El tiempo nos dejas atrás, devora nuestros cadáveres .TIC.
Con formas de sombra.
Pasa como un vendaval de abejas, la pastilla con forma de bala. BANG.
Que atraviese el cráneo con forma de garganta.
TAC
Y las palabras se vuelven un espejo,
una afirmación perenne de que el tiempo no es invencible. TIC.
Un testamento que nos salva de estar tan cuerdos. BANG.
Un hermoso revolver de poemas ligeros, fulgurantes como una orgía en la lengua del sol
..........................................................Asesinos, como el apocalipsis que avanza feliz
..........................................................Desquiciados, como El grito sin el grito, y sin Edvar
un hermoso revolver que sólo quiere
descansar, descansar y volver al basurero,
detrás del curso de los días.
