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Día de reyes

Tema en 'Poemas Filosóficos, existencialistas y/o vitales' comenzado por Sr. Freak, 2 de Septiembre de 2020. Respuestas: 4 | Visitas: 269

  1. Sr. Freak

    Sr. Freak Poeta recién llegado

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    Seis de enero,
    me trajeron
    un carrito de volteo
    a mi hermana de cinco años,
    una muñeca,
    la abuela les cosía prendas
    en su vieja y ruidosa máquina de pedal.

    Pero yo prefería jugar con lo de ella,
    cuando estábamos a solas
    le subía el vestidito y hurgaba debajo,
    bajo los calzones,
    y se me acaloraba el cuerpo.

    Pronto descubrí que el hoyo de las muñecas
    no lleva a ninguna parte,
    no es amoroso y es desierto,
    de cierto,
    nuestra primera impotencia.

    Era entonces un niño y aprendí
    que no era bueno jugar con las muñecas,
    sobre todo,
    con las de cinco años.
     
    #1
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  2. Guadalupe Cisneros-Villa

    Guadalupe Cisneros-Villa Dallas, Texas y Monterrey NL México

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    Gran lección estimado poeta, las muñecas a cualquier edad no llevan mas que a nudos en los dedos...
    otra impotencia.

    Pero desafortunadamente casi nunca hacen caso por más que se les advierta.

    Anyway...de todos modos, un tema exquisito con mucho en que pensar para los que queremos.

    Besos de fresa querido poeta de mi tierra,
     
    #2
  3. eunice salvaje

    eunice salvaje Invitado

    Supongando, que esto es ficción. En los niños existe la curiosidad no hay que sentirse tan mal, por esa atrocidad, es descuido de los padres y curiosidad e inocencia infantil, accidentes de la vida, que dejan huellas imborrables, pero a fin de cuenta que importa si la culpa fue de chano o mangana, si el corazón hace lo que le da su gana. Su poema en su calidad perturba y bien hecho. Pero en su trasfondo lo detesto. Se que debí pasar de largo, pero no puedo. Saludos compañero.
     
    #3
  4. Sr. Freak

    Sr. Freak Poeta recién llegado

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    me apenan algunos poemas, pero decía Nietzche, soy el filosofo con el martillo
     
    #4
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  5. Sr. Freak

    Sr. Freak Poeta recién llegado

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    nada de ficción, el poeta es sincero o no es, lo siento.
     
    #5
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