Día XXXV

Neftalí Ricardo Reyes Basoalto, comenzó el crepusculario de la siguiente manera: desde el fondo de ti, y arrodillado, un niño triste, como yo, nos mira. Yo sonreí, siempre sonrío cuando un libro, poemario, ensayo o lo que sea, empieza haciendo alusión a un niño, a un hombre niño triste. Afuera, el cuaderno del cielo hoy esconde con alegres nubes la agonía de vivir y no morir siendo un sol humano y esclavizado a mirar todo desde lo alto. El aire es denso, nadie baila, los arbolitos temen lo mismo que temo yo cuando ella esta por venir. Por favor, no dejes que hoy lluevan mariposas.

Compañera onírica de susceptibles milagros, cúbrete las manos y los ojos si vas a mirar por la ventana, son esos mediodías que enamoran los que te van a besar el alma. Hace un tiempo ya que no quiero tener el don de sentir lo mismo que sientes tu, pero igual lo disfruto, y aunque mi yo demonio eclipse los ángeles de tu mirada, jugaremos siempre a ser huérfanos de amor y hermanos del dolor. Ojala no lluevan mariposas cuando te vuelvas a acercar, ojala que sea preciso matarte para arrancarte de las entrañas todos los limbos de la felicidad, ojala que se te congelen las comisuras cada vez que vayas a rozar mi piel. Y es mentira, aunque tu sabes que toda falsa negación es una verdad omitida.

Siente las nubes, yo amo las nubes. El tren imaginario que las escupió se dice que duerme bajo las camas de personas feas y amargadas, la lógica invita a pensar que el sol es para los vivos y que la nostalgia es madre de los seres apagados que idolatran la luna. Me quiero emborrachar, pero sin alcohol, me pregunto si tus lágrimas guardan restos de licor, me pregunto que hago escribiéndote con un libro de Neruda en las manos y siempre sin vos y con vos, con vos en las nubes, con vos inyectando mariposas en las nubes. Ya te lo pedí dos veces, no dejes que lluevan mariposas cuando te vuelva a mirar.