Teo Moran
Poeta fiel al portal
Llueve en el sueño de mi condena,
brama el viento sobre el cauce del río
donde la hoja herida aun sueña
con el árbol ayer lleno y hoy vacío,
sueña con los pétalos de la amapola
y con las espigas enjutas del trigo,
aún sonríe cuando le toma la brisa
y la eleva suave con un leve suspiro,
ella se va lejos con mi cansado latido
donde ni de su sangre soy dueño.
Hay tormenta en la luz de mi cielo,
en la baranda por donde los cuervos
caen con sus gritos en desacuerdo,
buscan fortuna en la ladera del monte
mientras la cigarra en su monotonía
desliza su arpegio al dolido recuerdo,
y sé que mi sueño es parte del horizonte,
que se embarra con las gotas de la lluvia,
un delicado esbozo teñido del camino
donde ni de su barro soy dueño.
Hay una mueca afligida en mi sueño,
los coros de los niños en el atril del patio,
un bullicio de voces alegres y desafinadas
en el despertar del día de mi noche,
todos se alejan sobre el cauce del río
como las hojas duermen sobre su lecho
y son parte de la melancolía del otoño,
mas a solas dibujo todos sus colores
en el tapiz impermeable de mi sueño
donde ni de la tormenta soy dueño.
Hace frío en el umbral de mi triste sueño,
la ladera del monte se torna oscura
y es velada por las manos de la bruma,
los pinos deformes en la baranda del cielo
se confunden con la piel curtida y fría
de una montaña que se pierde a lo lejos,
con la tormenta que brama en mi alma,
con la lluvia que embarra el camino
en la melancolía de este afligido otoño
donde ni de mi corazón soy dueño.
