Doble V, una y otra vez.

Estoy cansada de estos seres que repiten en su nombre la letra V, de miradas en las que revivía y hasta entonces me daba cuenta de que estaba inanimada sin él. Sin ellos, sin esas dos letras V. La poesía que exhalaban, la dulce tristeza, el atismo de locura, su belleza que no se quedaba corta, al contrario, me quedaba grande puesto que se trataba de entes cuyo exterior te deja sin aliento: desgarbados, de movimientos delicados, a veces torpes, de cabellos claros, pómulos prominentes y unos labios que se acomodaban de medio lado. Detesto recapitular sus gestos, sus modos, sus maneras, su aroma a cigarrillo y el efecto que en ellos producía el alcohol y mientras más embriagados, más me arrebataban la razón y así vivía para admirar sus versos, su dolor, su intento de amor, la fantasía de un lugar donde estábamos los dos; a veces este, a veces aquel. Lloré su ausencia y entonces me di cuenta de que nunca conté con su presencia, solo una lastimera devoción, un fatídico día de invierno que no termina, una pluma que ya no tiene tinta, una carta que no tiene destinatario y vuelve a mí para abrirla y sentir que siguen en mí y me desgastan y me angustian y les amo y repudio cada una de esas V, siempre esas dos perfectas letras, siempre Doble V, una y otra vez.​