murdock
Poeta adicto al portal
Se reciclan los cantos de todas las épocas
en las camisas de los jóvenes brillan sus letras.
Las ansias de vivir se retrotraen a las piedras
la ira y el llanto muestran las ansias todas.
Esta mañana de incierto ha desencadenado un lamento
sollozo tímido que no recorre el tiempo
se rompe en el viento un vulnerable quejido
entre el olor a tabaco y café de estos libros
¡Gritaré siempre tu nombre ¡
Puños en el cielo gritos al cemento
esta selva de concreto se desdibuja en el invierno…
-No hay gloriosas muertes, cuando se muere por cobre-
Las canciones del viejo suenan por los auriculares
tras los oscuros lentes mis ojos se desprenden
poco queda en esta hueca mirada de las viejas peleas seculares
-La toga no es tan gloriosa como dicen quienes la venden-
La filosofía sin respuestas a enajenado los cimientos
este bucle colorido parece abrir un camino
a viajar en el tiempo sobre vagos pensamientos
mientras los uniformados sonríen disimulando sus colmillos
¡Y en mis años diecisiete los convirtió en querubín!
En este chaquiñán de la vida
Kant y Platón se equivocaban
todas las sensaciones son vanas
y los cantos de todas las épocas solo se reciclan.
en las camisas de los jóvenes brillan sus letras.
Las ansias de vivir se retrotraen a las piedras
la ira y el llanto muestran las ansias todas.
Esta mañana de incierto ha desencadenado un lamento
sollozo tímido que no recorre el tiempo
se rompe en el viento un vulnerable quejido
entre el olor a tabaco y café de estos libros
¡Gritaré siempre tu nombre ¡
Puños en el cielo gritos al cemento
esta selva de concreto se desdibuja en el invierno…
-No hay gloriosas muertes, cuando se muere por cobre-
Las canciones del viejo suenan por los auriculares
tras los oscuros lentes mis ojos se desprenden
poco queda en esta hueca mirada de las viejas peleas seculares
-La toga no es tan gloriosa como dicen quienes la venden-
La filosofía sin respuestas a enajenado los cimientos
este bucle colorido parece abrir un camino
a viajar en el tiempo sobre vagos pensamientos
mientras los uniformados sonríen disimulando sus colmillos
¡Y en mis años diecisiete los convirtió en querubín!
En este chaquiñán de la vida
Kant y Platón se equivocaban
todas las sensaciones son vanas
y los cantos de todas las épocas solo se reciclan.
