Duendes

Como ratillas acarameladas, pordioseras crecen
en la maldad inventada, disfrazada de brillo de ojos de prostituta
y se convierten en mini-hadas hartas o princesas-fantasma.
Cariños exterminados se baten en retirada,
pues, tras crecer, han perdido, aunque ya se lo sabían
y se engurruñan haciéndose pequeños haraquiris de niebla.
De niebla que se espanta de sí misma.
Siguen escapando en su alegre subir diáfano
hacia un lugar que se olvida de sí mismo,
hacia una imaginación de rosas caídas y gilipollescas.
Y en su felicidad maldita viven
cada vez más altas y diminutas, más dinamitadas,
sintiendo en los breves huequecitos del alma de sus huesos,
en las profundidades de sus paraísos retorcidos y disimulados,
un aumento endiosado y poderoso, pero disminuido;
guerrillero entre las agujas demoníacas y el dedal eterno,
pero cobarde ante los dedos de un destino efímero.
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Gracias por tus comentarios, viejo amigo. Llevaba un tiempo desvinculado de publicar aquí. Es un placer reencontrarse.
Un abrazo