Gonvedo
Poeta asiduo al portal
Es turbador el eco de la noche,
su vuelo desmembrado de vísperas
y ayunos cuando la tarde torna en aleve
rubor su piel broncínea y disidente.
Un río de silencio tiñe el aire
de consteladas claridades.
Pájaros salvajes trazan en el cielo
la fugaz epopeya que hace de lo incierto
el fuego de sus alas como ígnea quimera
que sumergiera en el astillado mar
su grito amordazado.
Las horas desfilan con su paso desvelado
al descalzo vaivén de una música enlutada.
Es turbador el eco de la noche,
y aún más el sonámbulo peso de su huella.
Coda en apariencia
Diría que no es noche
todo lo que la oscuridad abarca,
y que en cada mirada que no sueña
acecha una tempestad.
Tan solo en la memoria habita
una luz de un tiempo que era otro.
su vuelo desmembrado de vísperas
y ayunos cuando la tarde torna en aleve
rubor su piel broncínea y disidente.
Un río de silencio tiñe el aire
de consteladas claridades.
Pájaros salvajes trazan en el cielo
la fugaz epopeya que hace de lo incierto
el fuego de sus alas como ígnea quimera
que sumergiera en el astillado mar
su grito amordazado.
Las horas desfilan con su paso desvelado
al descalzo vaivén de una música enlutada.
Es turbador el eco de la noche,
y aún más el sonámbulo peso de su huella.
Coda en apariencia
Diría que no es noche
todo lo que la oscuridad abarca,
y que en cada mirada que no sueña
acecha una tempestad.
Tan solo en la memoria habita
una luz de un tiempo que era otro.
