César Guevar
Poeta que considera el portal su segunda casa
Se me están escarchando los versos en algún bolsillo.
No sé...
no estoy tranquilo,
ni sentado,
ni despierto,
ni tampoco estoy dormido.
Sé que estas son líneas sueltas
acaso con poco,
con ningún sentido.
Sé que mientras me conduelo de mí mismo
caen des-pedazos de cuerpos
en las calles, ríos de la furia.
¡Y yo hurgando en mí...!
Tal vez es que soy malo e indolente
debajo de un plato de lentejas,
una buena manta tibia
y unos pechos turgentes de mujer.
Agosto y lluvias de agosto, 2017. César Guevara.
No sé...
no estoy tranquilo,
ni sentado,
ni despierto,
ni tampoco estoy dormido.
Sé que estas son líneas sueltas
acaso con poco,
con ningún sentido.
Sé que mientras me conduelo de mí mismo
caen des-pedazos de cuerpos
en las calles, ríos de la furia.
¡Y yo hurgando en mí...!
Tal vez es que soy malo e indolente
debajo de un plato de lentejas,
una buena manta tibia
y unos pechos turgentes de mujer.
Agosto y lluvias de agosto, 2017. César Guevara.
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