La vendimia ya está presta. Y el agujero solar arrasa los campos donde los trigales despuntan inconmensurables. Las criadas del día llevan sobre sus cabezas cestas a rebosar de cerezas; mientras los chiquillos tiran de sus faldas para que les canturreen melodías que hagan suspirar sus pequeños corazones de alado Cupido enamorado. No obstante, hay algo en el ambiente que invita a la melancolía. Es el cielo. Unos nubarrones negros han resguardado el lucero diurno. Y prestos están para desgarrar su furia con un aguacero que ha de dañar los campos y sus cosechas tan pacientemente labradas. Cuando ya cae el granizo, todos se guardan en sus casas de sonámbula llamarada azul. Y lloran por el trabajo baldío. Desde las ventanas donde golpetean furiosas las inclemencias del tiempo. Cuando ya se cierra el ciclo del día y remite la lluvia, la noche cae como un espejismo de témpano.
