El arte de vaciarse: una meditación sobre la presencia II

I. El rumor interior

Desde que despertamos, hay un murmullo que nos acompaña. No es el canto de los pájaros, ni el vaivén del viento. Es la mente, incansable, construyendo realidades, interpretando gestos, trayendo del ayer memorias que ya no sirven, proyectando futuros que aún no existen.

Ese murmullo es la corriente invisible que nos arrastra lejos del presente. Nos convierte en huéspedes ausentes de la propia vida. Se disfraza de pensamiento útil, pero muchas veces es solo un ruido que nos aleja de lo esencial.

II. El mito del vacío

Cuando se habla del vacío, muchos piensan en una nada temida, una oscuridad estéril. Pero el vacío al que aspiramos no es carencia, sino apertura. No es ausencia, sino disponibilidad.

Vaciarse no es apagarse. Es despejar el alma, como quien abre las ventanas tras un largo invierno. Es permitir que entre la luz, que circule el aire, que se escuche el silencio.

El que está lleno de sí mismo no puede ver al otro, ni recibir la belleza, ni agradecer el instante. El que está vacío, en cambio, tiene espacio para el asombro, para el dolor sin resistencia, para la presencia sin juicio.

III. Atención plena: estar sin poseer

La atención plena no se impone, se cultiva. Es un estar sin apropiación, sin la urgencia de nombrar, controlar o retener. Es mirar una hoja y verla, no como "una hoja", sino como algo único que nace y muere en ese instante.

Estar presente es renunciar a todo lo que creemos saber. Es permitir que el mundo nos encuentre vírgenes, humildes, disponibles. Es caminar sin buscar, solo con el deseo de sentir cada paso.

IV. Vaciar para crear

Todo arte nace del vacío. El poeta no escribe con lo que sabe, sino con lo que ignora; el pintor no llena un lienzo, lo revela. El vacío es fértil: permite que la vida brote sin imposición.

Vaciarse también es un acto ético. Nos vuelve menos reactivos, menos impulsivos, menos presos del ego. Nos hace más justos, más atentos, más capaces de amor.

V. Una práctica cotidiana

Vaciarse no requiere monasterios ni cumbres lejanas. Requiere un instante de atención: al respirar, al mirar, al callar.

Puede hacerse mientras se camina, se lava un plato o se escucha a un amigo. Es elegir no llenarse de más ruido, no identificar cada emoción como propia, no creer que cada pensamiento nos define.

Es permitir que la vida nos atraviese, sin resistencias, sin etiquetas, sin temor.

Epílogo: el vacío como morada

No somos lo que acumulamos, ni lo que logramos, ni lo que tememos perder. Somos espacio.

Un espacio que, al vaciarse, se vuelve cielo abierto.

Y en ese cielo —sin límites ni bordes— por fin aprendemos a habitar el instante.

A estar.

A vivir.


Fin