salgomanzano
Poeta veterano en el portal
¿Vendrá el atardecer a decirnos
que la rosa,que nace con el día,
muere cuando la tarde en su agonía
se aleja,atardecida;que,al irnos,
viendo el sol casi puesto,hace sentirnos
dentro una dulce melancolía...,
añorando a los que en la lejanía
están,deseando con ellos reunirnos.
Muere la tarde.Muere el día.Impura
es la luz,casi ida por el alcor;
viene un tenue y líquido sentimiento
que se adentra...,¡cuán evocador!,
en el corazón mío,en la tristura
del instante que ahora siento.
que la rosa,que nace con el día,
muere cuando la tarde en su agonía
se aleja,atardecida;que,al irnos,
viendo el sol casi puesto,hace sentirnos
dentro una dulce melancolía...,
añorando a los que en la lejanía
están,deseando con ellos reunirnos.
Muere la tarde.Muere el día.Impura
es la luz,casi ida por el alcor;
viene un tenue y líquido sentimiento
que se adentra...,¡cuán evocador!,
en el corazón mío,en la tristura
del instante que ahora siento.
