El buitre.

Conociendo al ser humano,
me doy cuenta de que es bello, bueno y sano.
Intento inculcarle algunos valores.
Pero eso exige palabras mayores. Habrá torneos y disputas.


Lo importante y conveniente es el disfrute. Promoverlo es la única salida.


Pero muchos pobladores del planeta Tierra se sienten heridos, en su orgullo.
Puesto que no hay respuesta del cielo. Sólo la paloma y su aleteo.
Como si la vida transcurriera en un poema.
Como si la encina fuera feliz dando bellotas a los cerdos.


Y hay peleas, por los tambores. Por el repiqueteo de las baquetas sobre el corazón florido.


Se cercenan, unos a otros, dedos y manos.
Se amputan orejas, cejas y narices.
Se podan, como si fueran olivos. Majestuosos árboles.
Y esperan a que les salgan las cicatrices.


Yo me aparto y me abstengo. Me escondo y me tapo. Me largo, me ausento. Me excito.


Regaño.
Mordisqueo.
Araño, en la lejanía. ¡ Hijos míos ! Palurdos descabellados. Hijos de Torosentado.
Y les felicito. ¡ Bien ! Somos ardillas. Somos mapaches. Somos buitres.


¿ Por qué me querrán pegar ? ¿ Qué les he dicho ?