Luis Enrique Portal
Poeta recién llegado
El Cáncer del Poeta.
Hoy mi pluma cobra vida…
Se resiste a marcar el folio con verdades,
y solo vomita palabras sin sentido…
¿Qué le paso?
No es buen día para ningún poeta
aquél en el que se está feliz,
aquél en el que no se siente cada letra trazada,
aquél en el que la pluma y el folio se separan del cuerpo.
Es la felicidad el cáncer de la poesía.
Hoy mi pluma esta oxidada, desgastada en el olvido.
No es mi pluma la que escribe, la desconozco.
No dice lo que quiero que diga… ¡¡no la soporto!!
Maldita pluma…
Me pagarás por cada palabra que no quise decir…
¿Qué pasó con mi rima?
¿Qué pasó con mis versos?
Pluma vagabunda devuélveme la esencia de mi poema.
Devuélveme mis verdades y mis ironías.
Que vergüenza escribir palabras falsas…
Hoy te ríes de mi derrota, y de poder controlarme así,
pero te aseguro que pronto no estaré feliz….
Hoy mi pluma cobra vida…
Se resiste a marcar el folio con verdades,
y solo vomita palabras sin sentido…
¿Qué le paso?
No es buen día para ningún poeta
aquél en el que se está feliz,
aquél en el que no se siente cada letra trazada,
aquél en el que la pluma y el folio se separan del cuerpo.
Es la felicidad el cáncer de la poesía.
Hoy mi pluma esta oxidada, desgastada en el olvido.
No es mi pluma la que escribe, la desconozco.
No dice lo que quiero que diga… ¡¡no la soporto!!
Maldita pluma…
Me pagarás por cada palabra que no quise decir…
¿Qué pasó con mi rima?
¿Qué pasó con mis versos?
Pluma vagabunda devuélveme la esencia de mi poema.
Devuélveme mis verdades y mis ironías.
Que vergüenza escribir palabras falsas…
Hoy te ríes de mi derrota, y de poder controlarme así,
pero te aseguro que pronto no estaré feliz….
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