Orfelunio
Poeta veterano en el portal
El centro de la fantasía
Todos creen saberlo todo siempre
y algunos dicen que no saben nada;
esos son los peores, porque mienten
como todos, con la palabra hablada.
Pocos, los que se callan, son misterio,
y otros, que consideran su silencio,
les otorgan la cualidad del sabio
que va unida con la vejez al tiempo.
Ni soy un joven, ni tampoco viejo,
soy solo un nombre que entre muchas nubes
quisiera ser el Hombre de su espejo,
el sol que quema cuando al cielo subes.
En carne oculta está la sangre viva
y en carne oculta se transforma muerte,
no oculto el habla cuando se es debida;
mas, si llegó la noche con su fuerte
iré en oscuras a la luz del día.
¿Y qué decir de la ignorancia tonta,
que a veces piensa y otras veces suelta,
cuánto se ignora de experiencia cierta
cuando nos habla con la lengua muerta?
La cierta lengua nos será poesía
si de los versos comunica el centro,
¡que más que el centro de la fantasía!:
saberlo todo para estar ya muerto.
Todos creen saberlo todo siempre
y algunos dicen que no saben nada;
esos son los peores, porque mienten
como todos, con la palabra hablada.
Pocos, los que se callan, son misterio,
y otros, que consideran su silencio,
les otorgan la cualidad del sabio
que va unida con la vejez al tiempo.
Ni soy un joven, ni tampoco viejo,
soy solo un nombre que entre muchas nubes
quisiera ser el Hombre de su espejo,
el sol que quema cuando al cielo subes.
En carne oculta está la sangre viva
y en carne oculta se transforma muerte,
no oculto el habla cuando se es debida;
mas, si llegó la noche con su fuerte
iré en oscuras a la luz del día.
¿Y qué decir de la ignorancia tonta,
que a veces piensa y otras veces suelta,
cuánto se ignora de experiencia cierta
cuando nos habla con la lengua muerta?
La cierta lengua nos será poesía
si de los versos comunica el centro,
¡que más que el centro de la fantasía!:
saberlo todo para estar ya muerto.
