el gris del otoño

Caen las luces del invierno tardìo, y el sol se refleja en las pupilas de su adiós, las verdes llanuras intentan seguir el ritmo del otoño, mientras el agua olfatea la suave fragancia de su devenir, mordisqueando la esencia de sus caudales y oliendo el murmullo de un aliento seco y vanidoso.
La semilla es fruto de un incienso maduro, nace de la temprana esencia de un portal y juega despacio descubriendo el otoño, que perdido escapa por el viento y se pierde en una mañana oscura.
Cae la tarde en un gris recuerdo, las hojas descubren la soledad de la noche, el viento acaricia le tez hermosa de la vida y el fresco aroma de la costumbre, incluso los arboles lucen despiertos el gris del otoño.Puede verse a lo lejos puentes lejanos, ajados por el tiempo y el espacio, testigo de lo bueno y de lo malo, magnìficos templos aislados y un mar frìo y sólo, inmenso en un ser vacío, desesperado de aludes y tormentas, esperando la lluvia que los devuelva al camino, puede que no sea distinto del ciprès solitario, que envuelve el alma solamente con observarlo, allà en el llano, en picos y cumbres otoñales.