Orfelunio
Poeta veterano en el portal
El hombre que soberbio se creaba
Por soberbia se impuso el hombre todo
el deber comprender el infinito;
no contento con ser buscó su modo
de mentir en un feo a su coito.
Y se dijo que era un ser supremo
el creador de su cuerpo en los delitos;
y quiso a tal placer ponerle freno
que nacieron los dioses y los gritos.
Ese hombre, que asustado es un enfermo,
se curo de su miedo conquistado,
pensando el infeliz que fue pecado
yacer para volver a ser eterno.
La piedra evoluciona con la piedra
a polvo de pureza sin igual;
no es raro que el humano siempre pierda
en el puro castigo universal.
La mente que acompaña al pensamiento
no tiene por divina la cordura,
pensando que su dios es instrumento
del tiempo que lo toca y nada cura.
Vivimos unos años por motivo
de vida que nos dieron regalada,
seamos todos hijos del altivo:
El hombre que soberbio se creaba.
Yo soy la voz animal,
yo soy el verde de la hierba,
yo soy la sal del mar;
de los cielos fuego,
de la tierra, lleno,
de los hombres, tal;
de la muerte el cebo,
de la vida igual,
de los montes cumbre,
de la luz la lumbre,
de los ojos vista,
de la recta arista,
del dolor el ay.
Yo soy el hombre del futuro.
El plano en que dibuja la pintura
la triste realidad desencontrada
y devuelve la utópica velada
al tinte en que se cubre la textura.
Volumen tiene dios en nuestra mente
que aflora por un mundo artificial,
y tiene en su modelo natural
la huella del pintor en su aliciente.
Los puntos no consiguen descifrar
la coma que separa a todo texto,
el tiempo nunca llega a su lugar,
la muerte es el lugar de su pretexto.
Me miro más allá del infinito
que oculta en sus cristales al espejo,
me miro y lo que veo es un reflejo
de dios que se murió por ser un mito.
Por soberbia se impuso el hombre todo
el deber comprender el infinito;
no contento con ser buscó su modo
de mentir en un feo a su coito.
Y se dijo que era un ser supremo
el creador de su cuerpo en los delitos;
y quiso a tal placer ponerle freno
que nacieron los dioses y los gritos.
Ese hombre, que asustado es un enfermo,
se curo de su miedo conquistado,
pensando el infeliz que fue pecado
yacer para volver a ser eterno.
La piedra evoluciona con la piedra
a polvo de pureza sin igual;
no es raro que el humano siempre pierda
en el puro castigo universal.
La mente que acompaña al pensamiento
no tiene por divina la cordura,
pensando que su dios es instrumento
del tiempo que lo toca y nada cura.
Vivimos unos años por motivo
de vida que nos dieron regalada,
seamos todos hijos del altivo:
El hombre que soberbio se creaba.
Yo soy la voz animal,
yo soy el verde de la hierba,
yo soy la sal del mar;
de los cielos fuego,
de la tierra, lleno,
de los hombres, tal;
de la muerte el cebo,
de la vida igual,
de los montes cumbre,
de la luz la lumbre,
de los ojos vista,
de la recta arista,
del dolor el ay.
Yo soy el hombre del futuro.
El plano en que dibuja la pintura
la triste realidad desencontrada
y devuelve la utópica velada
al tinte en que se cubre la textura.
Volumen tiene dios en nuestra mente
que aflora por un mundo artificial,
y tiene en su modelo natural
la huella del pintor en su aliciente.
Los puntos no consiguen descifrar
la coma que separa a todo texto,
el tiempo nunca llega a su lugar,
la muerte es el lugar de su pretexto.
Me miro más allá del infinito
que oculta en sus cristales al espejo,
me miro y lo que veo es un reflejo
de dios que se murió por ser un mito.
