El hueco.

Mi espíritu siempre deseoso de su propia humillación
para poder sentir algo verdadero.

Me tocó ser la bailarina que siempre estaba contra la pared,
la que quería la noche, porque la noche era mujer.
Quería imperfectos,
crudos colores,
la anarquía de la cama.
Comer restos de las flores muertas caídas,
porque aunque hubieran querido,
jamás hubieran podido civilizarme.

Tengo la habilidad de no ver el volumen de los cuerpos,
sólo vislumbro el hueco.
Infestada de noes aún persisto estoicamente
en salir a la calle.
Mientras la esperanza se pierde, sigue saliendo el sol, así que,
me sostengo con la normalidad con la que los epilépticos temen,
y aún siento que pronto llegará el amor súbito
y pereceré
para no quedarme
de nuevo
otra vez.

Alguna luz en el cielo nocturno parpadea,
no es una señal, pero quiero llegar
al febril ensueño de los ignorantes
y decir, sí,
esta vez ha sido suficiente.

 

Bello y sincero poema me parece, autorretrato de unos sentimientos que son pro y contra a la vez. Me ha gustado mucho tu manera de escribirlo, cuidado lenguaje y sensible contenido. Un abrazo amiga Soraya. Paco.

 

Muchísimas gracias Paco, es un honor.

 

Muchísimas gracias