El maestro de baÑuelos

Aquellos niños sabían cortar pliegos
manejar tintas,
imprimir cuadernillos,
componer tipos de plomo,
jugar a la “taba”
y segar la esparceta.
Sabían de las vírgenes y de los santos
y del lobo asomándose entre la loma
entre robles y carrascos.
Conocían la meseta,
aquel océano de cereal,
donde en las primaveras tardías,
las rachas de viento formaban olas de espigas.
…

Una mano, sin varas ni crucifijos, les pintaba,
antes de los tiros en la nuca
y de las fosas comunes,
antes de las polillas
y de los vacíos nidos de golondrina…
esa extensión azul interminable donde el sol
reverbera hasta formar chispazos de luz.

“En la orilla debe haber arena
y por el agua han de pasar los barcos”
“Ha de ser muy hondo”
“El maestro nos ha dicho que nos va a llevar
a verlo”
Los niños de aquella guerra nunca pudieron ver el mar.
Nunca lo vieron !!!

 

Evocador poema de un periodo muy triste del S. XX. Me ha gustado, bella Usue. Un saludo. Luis

 

Un buen trabajo nos dejas.
Es muy trise eso que cuentas
y el final lo es aun mas. Gracias
por comaparti. Ha sido grato leerte.

 

Muy bueno,
me ha gustado.

elPerro

 

Aquella guerra no hay que borrarla de la memoria
para que no se repita nunca más...
Me dejaste chiquita el alma.Saludos poeta