El mejor poeta es el poeta muerto

¡Traigan la camilla!
ha sido muerto el poeta
ahora es sólo una mueca desencajada en el asfalto
un cuerpo en una posición imposible
sobre un comal a 451 grados

Muerto
dicen que por una bala perdida de la ciudad
una gran página blanca cubre su cuerpo
y hay tras su pelo enmarañado
la tinta púrpura de una estrofa inacabada

En su biografia un día se despertó niño
jugando en el patio trasero de la casa
oyó repicar las campanas
y de pronto
ya era de noche

 

La noche siempre una fuente de inspiración
le leo y aprendo, abrazos de colores en la distancia,

 

Un poeta siempre muere, debe hacerlo, pues de su manta blanca y su tono púrpura saldrá el nuevo verso... Cordial saludo.

 

óigame usted ve el futuro así me pasó a mi algo a mí, algo así meramente, lo bueno es que aun no soy buena poetisa porque todavía no me muero, porque cuando uno se muere, ya dicen que era uno bueno, porque si te lo dicen en vida, se te sube y entonces ya no eres bueno, porque los buenos deben ser humildes y modestos, pero si no lo son, se convierten en payasos, cómo el simpático salvador Dalí, que se hacía el loquillo para llamar la atención y ya ve que le funcionó, por eso me gusta de vez en cuando hacerme la loquilla aunque sea por diversión, no le aunque que no sea buena poeta, mejor uno malito, pero sanito

 

la buena poesía es relativa, creo que lo dijo Rimbaud Einstein, como sea, me gusta el aire ligero de tus líneas; de donde eres?

 

Soy de sinaloa, méxico y si me hablaba a mí, me da gusto que le agraden mis letras

 

A rey muerto, rey puesto así dicen los que saben de monarquía, pero
ciertamente así es, quedan muchos poetas aún por el mundo dejando
sus versos volar a los corazones, buenos, regulares o malos, eso lo dirá
quien los lea, pero siempre habrá un mensaje que tomar en cuenta.
Gracias por tu compartir en el foro. Besitos apretados en tus mejillas.

 

Hasta los poetas mueren, sin importar posturas (ni de cuerpo ni de pensamiento). El destino es caprichoso e inescrutable.
Me gustaron las imágenes (esa gran página Blanca que cubre su cuerpo) y la metáfora implícita.
Posiblemente alguien descubra en el funeral que fue poeta.

Un saludo, Sr Freak, poeta vivo.

 

Gracias, Vicent, recibe un abrazo.